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“都——给——我——站——齐——了！”
高城的吼声像平地炸响的惊雷，瞬间撕裂了清晨的宁静。
他向前重重踏出一步，军靴踏在硬实的操场地面上，发出沉闷的“咚”
声，震得前排士兵脚跟下意识并得更紧。
他粗糙的手指戟指地面，几乎要戳进泥土里：“看看你们脚下的操场！”
士兵们的目光不由自主地聚焦在脚下被无数军靴磨砺得光秃秃、却坚实无比的土地上，仿佛能感受到它承载的重量和历史的印记。
“摸摸枪托上的温度！”
高城的声音带着一种近乎金属摩擦的质感。
士兵们下意识地握紧了手中的钢枪。
枪托，那浸润了无数汗水、摩擦得油亮光滑的木托，此刻紧贴着掌心，传递来的绝非冰冷的金属感，而是一种滚烫的、带着生命律动的暖意——那是日复一日的操练，是无数次的据枪、瞄准、击发，是血肉与钢铁交融的烙印。
这温度提醒着他们，此刻绝非平日训练场上的土坡靶场。
“这不是你们日常练靶的土坡，”
高城的声音陡然拔高，每一个字都像淬火的钢钉，狠狠砸进士兵们的耳膜，“是团里盯着咱们钢七连的考场！”
他锐利的目光扫过全场，仿佛要将每个兵都钉在原地，“等下一扣扳机，打的不是纸靶！
是钢七连的脸！
是你们自己这身军装的分量！”
他用力拍打着自己胸前的军装，发出“啪啪”
的响声，那橄榄绿承载着荣誉、责任，此刻重逾千斤。
“我不管！”
高城的声音斩钉截铁，不容置疑，“我不管你们昨天卧姿据枪磨破了多少回肘！”
队列里，几个胳膊肘处军装磨得发白、甚至隐隐透出血色的士兵，不自觉地绷紧了身体。
“我不管你们半夜爬起来，对着月光练瞄准熬红了多少回眼！”
前排几个老兵布满血丝却依旧锐利的眼睛，下意识地眨了眨，仿佛驱散着连日熬夜的酸涩。
“到了考场，就一个字：赢！”
他停顿了一下，胸膛剧烈起伏，目光如炬，燃烧着钢铁般的意志：“钢七连从没有‘差不多’！
没有‘还可以’！
要么第一，要么——”
他猛地一挥手，斩断所有退路，“就别说是钢七连的兵！”
操场上一片死寂，只有风穿过白杨树叶的簌簌声，以及士兵们压抑的呼吸声。
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