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可许三多，从来半分不含糊。
每见他动作错了，立刻上前，伸手稳稳扣住他的小臂校准角度，指尖带着常年握枪、练拳磨出的薄茧，触感沉实有力，带着不容置疑的笃定。
“不对，”
他语气认真得近乎执拗，一字一句都咬得扎实，眉头微蹙，“这里要沉肩，肘要贴腰，力得从腰上发……”
他一遍遍拆解要领，一遍遍亲手纠正，额角的汗珠很快渗出来，顺着下颌线滚落，砸在干裂的土地上，晕开一小片湿痕。
他却浑然不觉，半点不肯松口，非要把每个动作掰扯到分毫标准，才肯罢休。
阳光缓缓爬高，柔光落在他微垂的眼睫上，晕出一层近乎神性的清辉，静得让人无端心折。
那股子不掺半点杂念的轴劲，那份对“标准”
近乎虔诚的执拗坚守，让阅人无数的袁朗心头一震。
那是块未经世事打磨的原石，内里却藏着最纯粹、最坚硬的军人内核——一份许多老兵早被岁月与现实磨钝的赤诚。
也是他在老a一轮轮近乎残酷的选拔中，最珍视、却又最难寻觅的底色。
后来他故意放慢动作，甚至偶尔刻意偏了姿势，许三多仍立刻上前，伸手稳稳扶着他的胳膊校准，指尖的薄茧蹭过肌肤，语气认真得近乎虔诚，没有半分敷衍：“不对，这里要沉肩，肘要贴腰，力从腰发……”
他一遍遍纠正，额头渗出汗珠，顺着脸颊滑落，砸在干燥的土地上，却半点不肯含糊。
他没问眼前人是谁，许三多也从不多言，只一心一意地教，把每个动作拆解到分毫标准，仿佛眼前的人从不是陌生过客，而是他必须认真以待的同袍。
那份不问身份、只守本心的纯粹，那股对“对”
与“标准”
的虔诚，像一束干净的光，直直照进袁朗心里，让他彻底心折。
可此刻，这块“原石”
展现出的，不止是内核，还有一种近乎自毁般的狠厉。
1333个单杠大回环？袁朗太清楚这意味着什么。
即便是老a那些经过地狱式训练、身体机能逼近人类极限的队员，完成这个数字也绝对会脱力，甚至可能造成不可逆的肌肉或关节损伤。
一个普通野战部队的连队士兵？那双手……现在到底成什么样子了？怕是连筷子都拿不稳了吧？伤口感染了怎么办？留下后遗症怎么办？这小子……轴，他早就知道。
可轴成这样，不知道疼，不知道极限，只认死理地往前冲……袁朗觉得自己的太阳穴突突直跳。
一个强烈的冲动在他胸腔里冲撞：他想立刻去702团，去看看那个叫许三多的兵。
不是以老a中队长考察潜在“南瓜”
的身份，就只是……去看看。
看看他的手，问问他的伤，盯着他把药吃了，饭好好吃了，觉好好睡了。
但这个念头刚刚升起，就被现实冰冷的墙壁撞得粉碎。
他低头看了看自己吊着的胳膊，感受着胸口纱布下隐隐的抽痛。
大队长那张黑脸和不容置疑的命令犹在耳边：“袁朗！
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