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阿米尔汗抱着肩膀站在酒楼门前的空地上，月光照在他那件绣满金线的墨绿色长袍上，将那些歪歪扭扭的绣纹照得格外清晰。
他身后的几个师弟窃窃私语，目光不时瞟向高丽人那边。
一个肤色更深、身材敦实的年轻人凑到另一个身形瘦高、眉眼锐利的男子身边，压低声音用天竺话说道：“拉杰普特，大师兄怕不是那女人的对手。
方才你也看见了，那女人的腿法太邪门，大师兄的金刚身根本扛不住。”
那被唤作拉杰普特的男子眉头微微皱起，没有接话。
敦实年轻人又道：“要不……你上？你的瑜伽术比大师兄灵动，那女人的腿法再快，也未必缠得住你。”
拉杰普特的眼神闪烁了一下，嘴唇翕动，似乎想说什么。
阿米尔汗头也不回，声音不高，却带着一种不容置疑的冷硬：“他不能上。”
敦实年轻人愣了一下。
“为什么？大师兄，拉杰普特的蛇击式已经练到了第三重，身法比我还快，他——”
“他是吠舍。”
阿米尔汗打断了他，语气平淡得像是在说一件天经地义的事，“一个吠舍，有什么资格代表德里苏丹出战？”
拉杰普特的手指在袖中缓缓收紧，他的肤色比阿米尔汗深了不止一个色度，颧骨更高，鼻梁更塌，那是首陀罗与吠舍混血留下的痕迹。
他的祖父是吠舍，经营一间小小的香料铺子，用了一辈子的积蓄，才将他的父亲送进了一位婆罗门武师的门下做杂役。
他的父亲用了半辈子，才换来一个让儿子旁听学武的机会。
他用了三十年，才站在这临安城的月光下，成为“二师兄”
。
可他在阿米尔汗眼中，依旧是一个吠舍。
敦实年轻人张了张嘴，想说什么，最终只是低下了头。
他也不是婆罗门。
他是刹帝利，比吠舍高，比婆罗门低。
在德里苏丹，这两个种姓之间的差距，比恒河还要宽。
婆罗门生来便是人上人，掌管祭祀，掌管知识，掌管一切。
刹帝利可以拿刀，可以打仗，可以做将军，但永远做不了王。
吠舍只能种地、经商、养牛，世世代代困在土地上，像牛一样劳作，像牛一样死去。
至于首陀罗和那些连种姓都不配拥有的达利特，他们是“不可接触者”
，是尘埃，是影子，是活着的时候就已经被遗忘的人。
尹志平坐在二楼的窗边，将这一切看在眼里。
他的耳力极好，那几个德里苏丹人用天竺话压低了声音的交谈，他虽听不懂每一个字，但从他们的神态、从拉杰普特低下头时那一瞬间的表情、从阿米尔汗连看都不看二师弟一眼的冷漠里，他已经读懂了全部。
真正有能力的人，连上场的机会都没有。
不是因为不够强，是因为生错了种姓。
这套逻辑，比中原的门第之见还要荒诞一万倍。
门第之见，至少还能靠科举、靠军功、靠一代人咬着牙的攀爬去打破。
种姓呢？你出生在哪个种姓，你便世世代代困在那个种姓里。
你的灵魂被锁在一具被预先定义了价值的躯壳里，无论你如何挣扎，如何用尽一生的力气想要爬上去，那堵透明的墙永远在那里。
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