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机枪手被弹片击中了胸口和面门，身体猛地往后一仰，趴在了已经过热的枪管上，鲜血顺着枪管往下淌，滴在脚下的碎砖上嗤嗤作响。
他的手指还保持着扣扳机的姿势，但再也没有力气扣下去了！
！
！
旁边两个正在压弹的副射手也被爆炸波及——一个被冲击波从窗口推了出去，身体在空中翻滚了半圈，落在楼下的瓦砾堆上。
另一个被弹片切断了颈动脉，蜷缩在墙角，鲜血从颈部的伤口里喷涌而出，他挣扎着用手去捂，但血从指缝间不停地往外冒，几秒钟之后身体便软软地瘫倒在了地上。
“重机枪阵地被摧毁了！
连长！”
一个满脸黑灰的年轻士兵从观察孔缩回来，朝身后喊了一嗓子。
回答他的是一片沉默。
昏暗的废墟深处，十几个浑身破破烂烂、满脸黑灰的国军士兵正靠在残垣断壁上大口大口地喘着粗气。
他们的军装被硝烟熏得看不出原来的颜色，破口处露出被弹片划伤或刺刀捅伤的创口，有人缠在头上的绷带早已被血浸透，干涸的血迹凝成一片黑紫色的硬块。
所有人的眼睛都布满了血丝，但他们没有闭眼，也没有人躺下。
不是不想睡，是知道这一闭眼，可能就再也睁不开了。
他们的手指还在机械地翻着自己的子弹袋和阵亡兄弟的遗物，可那些口袋早就翻过一遍又一遍了。
翻出来的东西摊在面前：空荡荡的弹壳、打光了子弹的桥夹、扯烂的绷带布条、几块已经发霉的干粮碎屑。
每一个口袋都翻过了，每一具阵亡兄弟的遗体都检查过了，能找到的子弹已经全部打进了鬼子的身体里，现在他们是真的什么都没有了。
“连长，我没有子弹了。”
一个断了三根手指的老兵率先开口，声音沙哑而平静，像是在报告一件再寻常不过的事情。
他把空枪放在膝盖上，用那只还完好的手摸了摸枪管上的缺口，那缺口是今天上午跟鬼子拼刺刀时磕出来的。
“连长，我也没有子弹了。”
另一个士兵跟着说。
他的左眼被弹片划伤，用一条脏兮兮的绷带缠着，绷带上的血已经干了，结了痂的眼皮从绷带缝隙里露出来，肿得像个核桃。
“连长，我也打光了。”
第三个士兵把空枪托往地上一顿，枪托磕在碎砖上发出沉闷的声响。
“连长，我还有两颗子弹。”
一个年纪很轻的小战士在角落里怯怯地举了举手，他的手掌上全是血泡——那是连续打了太多枪，枪管过热烫出来的。
“连长，我有一颗手榴弹。”
最后一个开口的是蹲在最外边的哨兵，他手里攥着一颗木柄手榴弹，弹体被擦得锃亮，木柄上的汗水浸得发黑。
连长周汉生靠在半堵残墙上，听着自己的兵一个接一个地报着家底。
两颗子弹，一颗手榴弹，十几把空枪，十几个还活着的人。
这就是他的连队现在全部的家当。
一百二十人的满编连，从淞沪打到金陵，从闸北打到雨花台，从雨花台打到中华门，打到现在只剩下这十几个人。
其他的人都在哪儿？他不愿意去想。
他的目光从每一个人的脸上缓缓扫过，把这些面孔刻进脑子里。
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