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师父的手没有抖。
从叶元辰认识他的第一天起，师父的手就没抖过。
练剑的时候不抖，喝茶的时候不抖，连骂人的时候都不抖。
但现在，那只按在师叔胸口上的手，稳得像一座山。
白色的光从师父手心里涌出来，不是那种刺眼的白，是那种——温的、柔的、像月光一样白。
光渗进师叔的皮肤，渗进他的肉，渗进他的骨头，渗进他体内那团暗红色的东西里。
那团东西在尖叫。
不是声音的尖叫，是那种——从骨头缝里往外钻的、像电钻一样的震动。
震得地面在裂，震得碎石在跳，震得叶元辰的牙齿在打架。
叶元辰站在旁边，看着师父的脸。
那张脸他太熟悉了。
不是魂海里那团暖黄色的光，不是那种模糊的、透明的、像影子一样的存在。
是真的、实的、有血有肉的师父。
脸上的皱纹，眼角的细纹，下巴上那颗痣——全都回来了。
“师父。”
叶元辰又喊了一声。
师父没看他。
眼睛盯着师叔的胸口，盯着那团正在被他往外拽的暗红色东西。
嘴唇抿成一条线，脸上的肌肉绷得很紧，像在用力——不是用手用力，是用某种更深的东西在用力。
“别说话。”
师父说，“等我弄完。”
叶元辰闭嘴了。
他站在那儿，看着师父的手一点一点地陷进师叔的胸口。
不是真的陷进去，是那种——像手伸进水里，看起来像是陷进去了，但其实什么都没碰到。
师父的手穿过了皮肤，穿过了肉，穿过了骨头，直接抓住了那团暗红色的东西。
那团东西在他手底下挣扎。
像一条被捏住的鱼，拼命地扭，拼命地甩，拼命地想挣脱。
但师父的手攥得很紧，紧到那团东西开始变形，从一团变成一条，从一条变成一根，从一根变成一丝。
暗红色的丝线从师叔的胸口被抽出来，一根一根的，像从伤口里往外拔刺。
每拔出一根，师叔的脸色就白一分，不是那种苍白，是那种——干净的、通透的、像被洗过的白。
叶元辰盯着师叔的脸。
那张脸上，暗红色在褪。
从额头褪到下巴，从下巴褪到脖子，从脖子褪到胸口。
每褪一寸，底下就露出原来的颜色——不是惨白，是那种很淡很淡的、像瓷器一样的白。
师叔的眼睛闭着。
但眼皮在动。
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