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“别……别砸了！
我不跑了……真不跑了……”
华仔哭嚎着求饶，声音抖得不成调。
飞机手劲拿捏得极刁：疼得钻心蚀骨，却偏吊着一口气不让他昏死——此刻的华仔，生不如死，瘫在对方掌心里，任人搓圆捏扁。
听见哀嚎，飞机松了手。
华仔霎时软成一摊湿泥，顺着墙根滑坐在地，喉咙里嗬嗬喘着粗气，活像条离水的鱼。
可飞机嫌他这副怂样碍眼，抬脚一踹，华仔又横着飞出去，后脑勺“哐当”
撞上瓷砖，溅起一声闷响。
飞机掸了掸袖口，咧嘴一笑：“走，华仔是吧？哥带你去海边兜风。”
转头朝手下扬声吩咐：“麻袋伺候。”
“是，老大！”
几个小弟应声而动，麻袋“哗啦”
抖开，三下五除二把华仔塞进去，扛着就往外走。
公司门外，那辆旧面包车正静静候着。
他们像扔一袋过期大米似的，把麻袋甩进车厢后斗。
飞机摸出烟盒，叼一支点上，深吸一口，烟雾缭绕中钻进驾驶座，朝前排喊了句：“开车，去海边。”
司机油门一踩，轮胎嘶吼着贴地狂奔。
两辆车卷起尘烟，直扑海岸。
好江的海，和香江没两样；说到底，天底下的海，白日蓝得晃眼，夜里冷得刺骨——咸腥的风一阵阵刮过来，裹着潮气往脖子里钻，久住的人，早把这味道当成了呼吸的一部分。
浪头拍岸，哗啦、哗啦，节奏分明。
偶尔有碎沫子溅上来，打在人脸上，冰凉刺骨。
岸边立着个黑影，唇间衔着支烟，刚吐出的烟圈还没散开，就被海风撕得粉碎。
他裹着件宽大风衣，从脖颈到脚踝严丝合缝，只露出半张脸和一双鞋尖，浑身透着股拒人千里的冷硬。
远处光柱刺破夜色，由远及近，越来越亮。
风衣男深深吸了一口，烟头骤然灼亮，最后一口烟雾喷向墨黑海面，随即被浪头吞没。
车灯劈开黑暗停稳，车门“哐”
一声弹开，飞机迈步下车。
岸上那人抬手，嗓音低沉：“飞机。”
飞机点头，顺手把嘴里那截烟也弹进海里，烟头划出一道微红弧线，沉入浪底。
他朝阿渣侧身让开一步，语气干脆：“人，在麻袋里。
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