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他没敢再问，拿了外套和号角就往外走。
他一边走一边在心里骂——凭什么别人都在睡觉，就他要来吹冷风。
但他不敢不去。
百人长的脾气不好，上次有个人没听命令，被罚扫了一个月的茅房。
他从磨坊村西侧的小路绕过来，找到坡脊的缓坡面，开始往上爬。
坡不算陡，但碎石太滑了，每一步都要用力蹬才能踩实。
他的靴子是去年发的，底已经磨平了，踩在碎石上像踩在冰面上。
他爬了大概一半的时候停下来喘了口气，把号角换到左手，在裤腿上蹭了蹭右手掌心的汗。
汗水被冷风一吹，在皮肤上结成一层冰凉的薄膜，比没蹭之前更滑了。
他继续往上爬。
离坡顶还有大约二十步。
他弯着腰，两只手撑着膝盖，喘了几口粗气。
呼出的白气在脸前凝成一小团雾，很快被风吹散了。
他抬起头，看了一眼坡顶的方向——那块大石头已经从灌木丛后面露出了一角，灰白色的，在晨光里反着暗沉的光。
快了。
再爬几步就到了。
然后他听到了声音。
不是风声。
风声一直在，呜呜的，像有人在很远的地方哭。
不是碎石声。
碎石声是从他自己脚下发出的，嘎吱嘎吱的，每踩一步都有。
是另一种声音。
从坡脊的另一侧传上来的，闷闷的，像有什么东西在移动。
很多人的脚步声，踩在碎石上，踩在冻土上，踩在石板上，混在一起，变成一种低沉的、连绵的、像鼓点一样的轰鸣。
瓦尔特停下来。
他蹲在一块凸出的石头后面，把号角从腋下拿出来攥在手里。
他的心脏跳得很快，快到他觉得胸腔装不下了，要从嗓子眼里蹦出来。
他的手指在抖，号角的管壁在他掌心里磕了两下，发出很轻的“嗒嗒”
声。
他深吸了一口气，把号角攥紧，慢慢探出半个脑袋，往下看。
雾还没有散尽，但已经够了。
河道里全是人。
灰黑色的、密密麻麻的人。
盾牌、长矛、弩机、人头、人肩。
挤在那条狭窄的河道里，正在往南边快速移动。
走在最前面的人弯着腰，身体压得很低，外套是深灰色的——和帝国军的制式一模一样。
但他们的头盔不对。
帝国军的头盔有护耳，这些人没有。
他们的盾牌也不对。
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