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就在匕首碰到树根的瞬间，整棵柳树突然抖了一下，叶子"
哗啦"
全竖起来，像炸了毛的猫。
桃木珠子的红光更亮了，照得那些人连连后退，白光一个个灭了，像被掐灭的烟头。
梳麻花辫的女的发出一声惨叫，身体像被什么东西拽着，往后退，手还在往我这边抓，红布条从她辫子上掉下来，飘到我脚边——是块浸了血的烂布，腥得人想呕。
他们的队伍开始散，手拉手的队伍断了，人影一个个淡下去，像被风吹的烟，最后连白光也没了，河堤上只剩下我和那棵老柳树。
风停了，雨腥味也没了。
我瘫坐在地上，浑身是汗，看着柳树枝上的桃木珠子慢慢恢复原色，像串普通的木头。
回到家时，老爹已经睡着了，躺在床上，呼吸均匀，眼角的皱纹舒展开了，像卸下了千斤重担。
奶奶说，我走后没多久，他就不数了，打了个哈欠，说"
困了"
，然后就睡了。
第二天一早，老爹醒了，看见我，愣了愣："
你咋回来了？"
他像完全不记得昨天的事，只是觉得头疼，"
可能是昨天去河堤着凉了。
"
我没告诉他发生了什么，只是把那把匕首收了起来，贴身带着。
离开村子那天，我又去了趟河堤。
老柳树上的桃木珠子还在，风吹过，发出"
叮叮"
的声，像庙里的铜铃。
新修的文化广场上，工人正在铺地砖，没人知道这里曾经有过一片坟地，有过手拉手数人的影子。
可我知道。
现在那把匕首还在我包里，胶木柄被我摸得发亮。
有时候加班到深夜，我会把它拿出来，放在桌上，看着刃口映出的自己——已经不再是那个拎着罐头瓶的小孩了，可眼神里的恐惧，和六岁那年夏天一模一样。
前几天给奶奶打电话，她说文化广场修好了，晚上有好多人跳广场舞，音乐声能传到村口。
"
热闹得很，"
奶奶笑着说，"
就是有时候吧，看见那些人手拉手转圈，总想起你说的数人的"
我握着手机，看着桌上的匕首，突然觉得后背发凉。
那些手拉手的影子，是不是换了种方式，继续数着？数着广场上跳舞的人，数着路过的人，数着每一个在傍晚靠近河堤的人。
也许他们从来没走。
也许那座桥，根本没断。
只是换了个样子，从坟地，搭到了广场，搭到了每一个有影子的地方，等着数够那个数。
而我，永远是他们数到的第十八个。
：（）半夜起床别开灯
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