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爸的肩膀硌得我下巴生疼，像顶在块没磨平的石头上。
我把脸埋进他汗湿的衬衫里，闻到股肥皂混着泥土的味——是外婆家的肥皂，胰子做的，洗得再干净也带着点涩。
“还醒着？”
爸的声音从胸腔里传出来，震得我耳膜发麻。
他的步子迈得很大，踩在乡间的土路上“咚咚”
响，惊得路边的虫“吱”
地停了叫。
“嗯。”
我含糊地应着，眼皮重得像粘了胶水。
外婆的寿宴散得晚，月亮都爬到树梢了才动身。
乡下的路没有灯，只有爸手里的手电筒亮着，光柱在地上晃来晃去，照见满地的碎石子和野草。
路过坟地时，我突然醒了。
不是被颠醒的，是被一股寒气激醒的。
那股气从路对面飘过来，凉得像刚从井里捞出来的冰，带着点烧纸的味，钻进我的鼻子里。
“爸，那是什么？”
我拽着他的衣领，手指触到布料下凸起的脊梁骨，像串没串紧的算盘珠。
手电筒的光柱晃过去。
路对面的坡上，立着两座坟。
一座旧的，坟头长着半人高的草，石碑裂了道缝，像张咧开的嘴。
另一座是新的，土是湿的，坟前插着根竹竿，竹竿上飘着张黄纸，被风吹得“哗啦啦”
响——就是白天我问过的“坟飘”
，妈说那是给新死的人指路用的。
“别乱看。”
爸的声音沉了沉，脚步快了些。
我却移不开眼。
新坟和旧坟中间的空地上，站着个影子。
很高，瘦得像根竹竿，穿着件白得晃眼的褂子，在黑夜里格外显眼。
最怪的是他的脸——不是人的脸，是张花花绿绿的面具，红的嘴，黑的眉，额头上还有个白色的“哭”
字，像戏台上演戏的花脸。
“爸，你看！”
我拍着他的背，声音发紧，“有个人！”
爸没回头，只是把我往上颠了颠，手臂勒得更紧了。
“哪有人，是树影。”
可那影子动了。
他朝着我们这边飘过来，脚不沾地，白褂子的下摆像翅膀一样张开，面具上的“哭”
字在月光下闪着光。
我甚至能看见他面具下的眼睛——两个黑洞洞的窟窿，正盯着我看。
“他过来了！”
我尖叫起来，死死抱住爸的脖子，指甲掐进他的肉里。
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