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阳光刺眼，校场上尘土未落。
陈远山站在高台边缘，军帽压得低，脸上没有表情。
张振国带人把三袋大米抬了出来，袋子上印着后勤处的编号，灰扑扑的字迹清楚可见。
“打开。”
陈远山说。
士兵割开麻袋，白米倒在地上堆成小山。
有风刮过，米粒滚动，发出沙沙声。
“这是谁的米？”
陈远山问。
没人回答。
几百双眼睛盯着那堆米，又慢慢转向一连司务长。
那人跪在台下，头垂着，肩膀抖。
“我命令炊事班，现在就蒸。”
陈远山转身对伙夫班长说，“全连列队，每人一碗，当场吃。”
队伍很快排好。
锅架起来，火点着，水汽升腾。
等饭熟了，炊事兵盛进碗里，一排排发下去。
士兵低头吃着，没人说话，但有人眼角发红。
陈远山端起一碗，举过头顶：“你们吃的每一口饭，都是命换来的。
前线的人饿着肚子冲锋，后方的人却把米藏在床底下喂自家孩子？”
他放下碗，看向司务长：“你叫什么名字？”
“报……报告师座，赵德才。”
“赵德才，一连司务长，负责全连粮饷发放。”
陈远山声音平稳，“两个月内，虚报伙食开支七次，挪用军费购买私物，包括白酒两坛、腊肉五斤、棉布三尺。
账本在此。”
张振国上前一步，手里拿着册子：“还有三次，以霉米充好米，掺糠比例超过四成。
伤病员本应领特供粮，实际未发放。”
台下开始骚动。
几个老兵互相看了看，其中一个低声说：“贪点米算啥，哪个营没这么干？”
这话没躲过陈远山的耳朵。
他转过身，目光扫过去。
那人立刻低下头。
“你说得对。”
陈远山说，“不算啥。
一顿饭少二两米，三天不给油，鞋破了没人补，病了没药治——都不算啥。
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