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王德发沉默了一会儿，低声说：“这封信要是被截了，你怎么办？”
“那就再写一封。”
陈远山把战报折好，放入牛皮纸信封，“死一次的人，不能再死第二次。
他们得有人替他们说话。”
王德发没再问。
他从工具箱里拿出一小盒火漆，递给陈远山。
陈远山接过，点燃蜡烛。
红色蜡油滴在信封口，他拿出印章，按了下去。
印痕清晰，边缘整齐。
“我认识一个传令兵。”
王德发说，“老家在南京城外，家人还在城里住。
他每个月都会想办法送家书回去。
可靠。”
“叫他来见我。”
“现在？”
“明天一早。”
王德发点头，收拾工具箱准备离开。
走到帐篷口时，他又停下。
“师座，这些照片……你不怕上面看了，觉得你在煽动情绪？”
陈远山看着桌上的信封：“这不是情绪。
这是事实。
他们可以不认，但不能不知道。”
王德发没说话，掀帘走了出去。
帐篷里只剩陈远山一个人。
他把密封好的战报放在桌中央，旁边放着那支钢笔。
煤油灯的火苗跳了一下，影子在他脸上划过一道暗痕。
他没动。
坐着，盯着那封信。
外面传来巡逻士兵的脚步声，由远及近，又走远了。
风刮起来，帐篷布轻轻响。
他伸手扶了下灯罩，火光稳住。
时间一点点过去。
他想起白天清点仓库时看到的空箱子，想起那些被磨掉编号的枪管，想起库房角落里堆着的破麻袋。
现在他又想到那个小女孩的照片，她攥着母亲衣角的手。
这两件事是一回事。
有人在背后拿走该给战士的东西，有人在前面烧杀无辜的百姓。
一条线连着另一条线，最终都通向同一个地方。
他不能只查账。
账能说明缺了多少粮、少了多少弹，但说不出一个六岁孩子是怎么死的。
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