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“都给我打起精神。
枪，擦亮。
眼睛，睁大。
骨头，绷紧。”
“散了吧。”
众人无声起立，敬礼，然后依次退出房间，脚步声在空旷的走廊里回荡，很快消失。
会议室里，只剩下陈远山一个人，坐在逐渐暗淡下去的光线里，像一尊凝固的、孤独的剪影。
夕阳，终于挣脱了厚重云层的束缚，将最后一抹惨烈的、血红色的光芒，泼洒在金陵大学残破的主楼、焦黑的断壁、和坑洼不平的广场上。
那光像是凝固的血，涂抹在砖石、瓦砾和每一个肃立的人影上，给一切都镀上了一层不祥的、悲壮的赤金。
能站起来的，大约七八千人，被以营、连为单位，带到了这片还算开阔的广场上。
队伍谈不上整齐，军装破烂，颜色驳杂，许多士兵还缠着肮脏的绷带，脸上带着硝烟熏燎和饥饿留下的痕迹。
但没有人说话，没有人交头接耳，甚至没有人咳嗽。
他们沉默地站着，在血色的夕阳下，像一片生长在废墟上的、枯萎而坚硬的树林。
只有风卷过广场，扬起细微的尘土，和偶尔旗帜残破布条抖动的声响。
陈远山、方慕卿、赵铁铮、孙德胜、周海龙……主要军官，登上了主楼前那几级残存的大理石台阶。
陈远山站在最前，微微佝偻的背，在血红的夕阳下拉出很长、很长的影子，一直延伸到台下沉默的队伍深处。
他依旧穿着那件洗得发白、肘部打着深色补丁的将官大衣，没戴帽子，花白的短发在晚风中微微颤动。
脸上深刻的皱纹，在斜射的光线下，如同刀砍斧劈。
那只独眼，像淬了火的玻璃珠子，冰冷，锐利，缓缓扫过台下每一张或年轻、或苍老、或麻木、或犹疑的脸。
没有麦克风，没有扩音器。
他就那么站着，双手背在身后，挺直了脊梁。
然后，他开口。
声音不高，甚至有些沙哑，像是被砂纸打磨过的生铁，但却异常清晰地，穿透了傍晚的寒风，送到广场每一个角落，钻进每一个士兵的耳朵里。
“弟兄们。”
三个字，平淡，甚至有些低沉。
但台下几千人，身体几不可察地，微微绷紧。
“咱们，从江阴，”
他顿了顿，仿佛那两个字带着灼人的热量，烫伤了他的舌头，“退到了南京。”
死寂。
绝对的死寂。
连风声似乎都停了。
只有“江阴”
两个字，像两颗烧红的铁球，砸在冰冷的地面上，滋滋作响，烫伤了所有人的记忆。
陈远山向前踏出一步，靴底踩在碎裂的大理石上，发出清脆的、令人心悸的“喀嚓”
声。
“江阴，咱们死了多少人？”
他问，声音陡然拔高，像一根绷紧到极限的钢丝，带着金属摩擦的尖利，“丢了多大地？”
他又踏前一步，“受了多少屈？！”
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