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吉诺比利停下欧洲步，喘着气。
“周奇。
打湖人十四分，打勇士十二分。
三分球命中率百分之五十以上。”
波波维奇拿起战术板，在上面画了一个圈，标注着“周奇”
。
“他的投篮动作在学库里。
弧度比库里低一点，但进步很快。
他的左手终结，从打湖人那场之后提升了至少一个档次。
他的手指力量——”
他停顿了一下，从口袋里掏出一个网球，黄色的，毛茸茸的，跟周奇捏的那个一模一样。
“——据说他每天都在捏这个。”
帕克走过来，拿起网球看了看。
“一个十七岁的孩子，捏网球练手指力量？”
波波维奇把网球拿回来，握了一下。
网球在他掌心里凹陷下去——一个七十岁老人的握力，比大多数年轻人还大。
“他捏网球，是因为艾弗森让他捏。
艾弗森让他捏，是因为他的手指力量不够。
他的手指力量不够，是因为他十七岁。”
邓肯沉默了一秒。
“所以？”
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波波维奇把网球放回口袋里。
“所以他的进步速度，不是正常人的进步速度。
打完湖人，他的左手终结只能打六分。
打完勇士，能打七分。
后天打我们——”
吉诺比利接话：“能打八分？”
波波维奇摇了摇头。
“不知道。
这就是问题所在。
波波维奇从来不知道一个球员下一场能进步多少。
因为正常球员的进步是按月算的。
周奇的进步是按场算的。”
邓肯走到场边，拿起水瓶喝了一口。
“那你怎么防他？”
波波维奇端起红酒，又喝了一口。
酒液在玻璃杯里晃动，映出训练馆顶灯的倒影，像一轮红色的月亮。
“不防。”
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