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他那小仓库的角落，瞬间堆起一座五金杂货的小山。
活儿干完。
李平安的身影重新溶进北平浓得化不开的夜色里，像一滴水掉进海里。
回到南锣鼓巷那间冰冷的小屋，插好门閂。
他扒下湿透的夜行衣，就著空间里打来的凉水胡乱抹了把脸。
冷水激得他一哆嗦，最后那点疲惫也冲跑了。
他没急著躺下。
目光落在空间里那堆新得的傢伙上，尤其那把带著菊印的王室刀。
他走过去，把它抽了出来。
刀身修长，弧度带著股邪性的美，在空间恆定的微光下，刃口流动著一线冰寒刺骨的锋芒。
他走到角落，那里有块不知啥时候收进来的青黑色磨刀石。
盘腿坐下，取过旁边一个小陶罐，里面是清水。
刀身平放，刃口对准磨石。
李平安的眼神专注得嚇人，仿佛全世界就剩下手里这把刀。
左手稳稳压住刀背，右手三指捏住刀鐔附近的刀身。
沾水。
开磨。
“沙…沙…沙…”
单调而规律的摩擦声，在寂静的空间里响起来。
水珠顺著刃口滚落，带走细微的金属粉末。
每一次推拉，角度力道都拿捏得死死的。
刀身和磨石接触的地方，渐渐泛起一层细腻的白浆。
他不紧不慢，带著种近乎虔诚的专注。
冰凉的刀身贴著掌心，那触感奇异，刀身凉得瘮人，活物似的，透著股对热血的渴望。
“沙…沙…沙…”
磨刀声持续著。
李平安的心沉静得如同一潭深水。
白天的鸡毛蒜皮，四合院的乌烟瘴气，搏杀的凶险，未来的迷茫……都被这单调纯粹的声音滤掉了。
他的世界，只剩下手中这把越来越冷、越来越利的刀。
刃口上那线寒芒，在反覆研磨下，愈发凝聚、刺眼，像活过来一样，在幽暗里无声地嘶鸣。
夜，深得不见底。
四合院外，风嚎得更紧了，卷著尘土和枯叶打旋儿，像无数冤魂在哭。
刀锋切开空气的细微声响，是这寒夜里唯一的战歌。
它在等，等下一次痛饮仇寇血。
李平安嘴角，那丝白日里被生活磨平的弧度，在无人窥见的阴影里，悄然勾起，冰冷，锋锐，一如他手中这柄寒光乍现的利刃。
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