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他此刻坐在母亲做的最后一顿饭前，像小时候放学回家那样，等妈妈从厨房里端出热好的菜。
可是妈妈不会再出来了。
“她在医院走的。”
宋笙歌说，“肺栓塞，术后并发症。
你去看过她吗？”
王海涛没有回答。
“昨天凌晨四点十三分，她给我发了一条短信。”
宋笙歌掏出手机，把那行字送到他面前。
“他小时候最怕黑，每天晚上都要开着小夜灯才能睡着。
那个灯坏了好多年了，我修不好。
你能帮我告诉他吗？”
王海涛盯着那行字。
他的眼睛终于有了变化——不是泪，是某种更深、更缓慢的东西，从枯井底慢慢涌上来。
“那个灯，”
他说，声音沙哑，“是我五岁那年买的。
在夜市地摊上，三块钱，塑料壳，灯罩是小熊图案。
用了十几年，坏了，我一直想修，没时间。”
他停顿了很久。
“现在有时间了。”
他站起身。
宋笙歌没有拔枪。
庄继红也没有动。
王海涛走到电视柜前，打开抽屉，从里面拿出一个东西。
是个小夜灯。
塑料壳已经泛黄，小熊图案褪了色，电源线断成两截。
他蹲下身，把断开的电线拧在一起，试了试。
没亮。
他又拧了一次。
还是没亮。
他蹲在那里，反复地、徒劳地拧着那根断线。
手指在颤抖。
“为什么修不好。”
他对着那盏灯说，声音很轻，像小时候问妈妈为什么玩具会坏。
宋笙歌走过去，蹲在他身侧。
“给我看看。”
她说。
王海涛没有拒绝。
她接过那盏灯，仔细检查电源线。
“不是线的问题。”
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