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他趴在炕沿边，把那根鹰杆抱在怀里，眼皮打架。
“爹，”
他困了，声音黏糊糊的，“明儿个还进山不？”
杨振庄把烟点上。
“不进。”
“后儿个呢？”
“不进。”
“大后儿个呢？”
杨振庄没答。
他把烟头在炕沿边碾灭。
“继业，你先把今儿个学的记牢。”
继业把小脸埋进鹰杆里。
“……中。”
他睡着了。
杨振庄坐在炕沿边，把儿子怀里的鹰杆抽出来。
杆太长了，继业抱着睡不踏实。
他把鹰杆立在墙角。
和老套筒猎枪并排放着。
和那根老蔫叔传下来的楸木鹰杆并排放着。
三根杆，高矮不一。
最矮的那根，杆身还是新的，榫头还没磨出包浆。
他把手贴在那根新杆上。
贴了很久。
窗外，雪停了。
月亮从云缝里漏下来，照在榛子林白皑皑的雪冠上。
他把窗台上那盆君子兰往里挪了挪。
君子兰又蹿出新叶了。
厚墩墩的，绿油油的。
他把掌心贴在叶片上。
叶凉凉的。
他把手收回来。
“老蔫叔，”
他没出声，在心里说。
“继业会认蹄印了。”
风从北边吹来。
呜呜咽咽的。
他把那扇结了霜的玻璃窗推严实。
站了很久。
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