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刺眼的恒星光线像烧红的钢水，从运输机敞开的尾部舱门倾泻而入，刺得人睁不开眼。
莱基中士最后一个摘下耳塞，嘴里还残留着十小时航程中营养膏的金属味。
他打着哈欠站起身，脊椎发出咔吧的声响。
舱门外的世界，或者说，这个被标注为“登陆区阿尔法七号”
的停机坪，曝露在无遮无挡的天光下，空气里飘着焦油、臭氧和陌生尘土的气息。
“动起来，小子们！
屁股离开座位！”
莱基的声音嘶哑，但足够让整个机舱的人听见。
第五步兵团的士兵们，他们身穿清一色的鼠灰色厚重大衣，背着擦得锃亮但还没机会开火的激光步枪。
接着，一个接一个地起身，动作因长时间蜷缩而僵硬。
他们排成两列，靴子踏在金属坡道上发出空洞的回响，走入那片过于明亮、过于开阔的天地。
停机坪大得离谱。
莱基眯起眼睛望去，地平线上整齐排列着数百架同样型号的运输机，像一群收拢翅膀的钢铁巨鸟。
更远处，是更多运输机起降时喷出的尾焰和扬起的烟尘。
天空被穿梭机拉出的白色航迹割裂，引擎的轰鸣是这里永恒的背景音。
人，到处都是人。
穿着和他一样鼠灰色大衣的士兵正从各个运输机里鱼贯而出，在引导军官挥舞的荧光棒指挥下，汇入一片缓慢移动的灰色潮水。
这潮水正流向停机坪中央的开阔地带，在那里，更庞大的方阵正在成型。
莱基跟着自己的排往前走，目光扫过那些方阵前的旗帜。
来自其他世界的凡人辅助军的番号多得让人头皮发麻。
每个方阵前都站着一个像钉子般笔挺的军官，扩音器里传出模糊不清的点名声和报数声。
“第48军！
这边！
快他妈点！”
一个脖子上挂着哨子、脸被晒得通红的军士长冲着他们挥舞手臂。
莱基带着自己的人小跑过去，挤进那个已经站了黑压压一片人的方阵。
他粗略估算了一下，光他这个方阵就有近万人。
而这样的方阵，在视野范围内至少有几十个。
高台上，威廉·施特默尔曼中将放下望远镜。
风扯动着他笔挺的将官大衣下摆。
他五十七岁，头发剃得很短，灰白相间，脸上有被激光灼伤留下的旧疤。
他不需要望远镜也能看清，他的第四十八军，整整五十万人，正以一万一个方阵的规模，在这片被工兵部队连夜压实的停机坪上集结完毕。
灰色。
一片望不到边的、沉默的灰色。
只有枪管和帽徽偶尔反射出一点冷光。
施特默尔曼拿起扩音器，他的声音经过放大器处理，变得粗糙而极具穿透力，压过了远处的引擎声：“第四十八军！
听我命令！”
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