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暖金色的光斑透过雕花窗棂，被菱格纹路裁成细碎的金箔，落在苏晚米白色棉麻长裙的裙摆上。
裙身织着浅淡的暗纹，被光影一衬，像一幅被岁月晕染开的旧绢画。
她侧身倚着素净的石膏墙，背脊看似放松，指尖却无意识抵在胸前衣襟上，指腹轻轻摩挲着布料的纹理。
一头乌黑长发被挽成简约的低髻，素色绸带松松系着，几缕碎发垂落，拂过她冷白细腻的脸颊，蓬松的发尾搭在肩头，带着垂坠的柔软，像流淌的墨色。
这是她在这座庄园里的第十八个年头。
从当年背着粗布包袱、满眼懵懂怯意的山野少女，到如今眉眼精致、气质温婉的模样，她成了那个男人掌心里最精心雕琢的珍宝，也成了一只被剪去羽翼、困在金丝笼里的雀鸟。
木质地板上传来沉稳的脚步声，不疾不徐，却带着不容置疑的威严，一点点逼近。
苏晚的身体几不可察地一颤，抵在胸前的指尖骤然蜷缩，指节泛出淡淡的青白，胸口像被什么东西压住，闷得发慌。
她没有回头，男人低沉冷硬的嗓音已经在身后响起：
“晚晚，过来。”
苏晚缓缓转过身，目光先落在了他的手上。
他指间握着一把银色剃刀，纤薄的刀身在暖光里划过一道冷冽的寒光，晃得她眼睛微微发涩。
心猛地沉了下去，她瞬间懂了他的意图——昨天晚餐时，他漫不经心地用银质餐叉拨弄着盘中的食物，轻描淡写提过一句，说看腻了她的长发。
“大佬……”
她的声音细若蚊蚋，尾音带着一丝不易察觉的哀求，纤长的睫毛轻轻颤动，像被缚住双翅、振翅无力的蝶，眼底很快漫上一层薄薄的水雾，氤氲了原本清亮的眸光。
这头长发，是她藏在心底仅剩的骄傲。
是他亲手为她挑最贵的护发精油，耐着性子替她梳理打结的发梢；是他抱着她坐在花园的秋千上，说最爱看她长发垂腰、被风吹得扬起的模样。
这是他赠予她的珍宝，如今，他要亲手将它碾碎。
她咬了咬下唇，终究还是乖乖走到他面前，坐在那张铺着天鹅绒软垫的梳妆凳上。
背脊挺得笔直，像一株被风雨压弯却不肯低头的翠竹，胸腔里的心脏却跳得飞快，一下下撞击着肋骨，仿佛下一秒就要冲破束缚。
男人站在她身后，温热的手掌抚上她的发顶，指腹带着粗糙的薄茧，划过娇嫩的头皮，带来一阵战栗般的酥麻，顺着脊椎蔓延到四肢百骸。
他动作很轻，指尖勾住那根素色绸带轻轻一扯，绾好的发髻便散了开来。
乌黑的发丝如瀑布般倾泻而下，铺满天鹅绒椅背，垂落至地面，像一匹光滑的墨缎。
“别怕。”
他开口，声音低沉，听不出半分情绪，没有安抚，也没有怜悯。
剃刀贴着头皮划过的瞬间，苏晚猛地闭上眼，睫毛剧烈颤抖，滚烫的眼泪不受控制地滚落，砸在手背上，冰凉刺骨。
她的头皮本就娇嫩，哪怕男人动作再轻柔，也能清晰地感觉到刀片掠过的触感——带着微痒的刺痛，像无数根细针轻轻扎着，更像一把钝刀，一寸寸割着她的心。
发丝一绺绺落在光洁的地板上，发出簌簌的轻响，像秋风吹过落叶。
乌黑的发丝越堆越厚，每一声轻响，都像重锤般砸在苏晚的心上。
她舍不得，真的舍不得。
这头长发陪了她十八年，见证了她从青涩少女到如今的模样，缠满了她在这座精致牢笼里的所有时光——那些被精心呵护的甜，那些身不由己的痛。
可她不敢反抗，十八年的驯服早已刻进骨髓，她是他买来的金丝雀，他给了她所有光鲜亮丽，自然也有权收回这一切。
当最后一缕发丝轻飘飘落地，男人终于放下了剃刀。
苏晚清晰地感觉到头顶的凉意，风从窗缝里钻进来，带着初秋的微寒，拂过她光洁的头皮，激起一层细密的鸡皮疙瘩。
她缓缓抬起手，指尖抖得厉害，触碰到头皮的那一刻，陌生的光滑触感让她喉咙猛地一紧，眼泪流得更凶，连呼吸都带着哽咽的钝痛。
她知道，从这一刻起，那个长发垂腰、眉眼间带着慵懒温柔的苏晚，彻底消失了。
男人没有安慰她，甚至没有多看她一眼。
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