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老者的动作不是真的慢。
是这个空间里的“时间“和外面不一样。
外面的一息，在这里可能是一天，也可能是一年。
林屿无法判断，他能确认的只有一件事，这个空间的时间规则，是属于老者的。
这里是老者的世界，他只是客人。
林屿安静地站着。
他没有出声，没有走动，没有调动魂力去探查周围。
在这种陌生的地方贸然动用力量，是他五百年人生中积累的每一条生存经验都在拼命阻止他做的事。
他只是看。
看老者刻阵盘。
刀尖移动的距离，大概也就一粒米那么长。
可就这一粒米的距离，老者不知道用了多久。
在这个没有日月更替没有参照物的灰白空间里，时间是一个没有意义的概念。
可林屿能感觉到，很久。
久到他的思绪从最初的警惕，渐渐沉淀下来，变成了一种近乎冥想的安静。
那种安静不是强迫自己冷静下来的那种，而是被这个空间的氛围浸透了的安静。
不知道过了多久。
可能一息。
可能一天。
老者的手停了。
刻刀从阵盘上抬起来，动作极慢。
慢到林屿能看清刀身离开石面的每一个角度——先是刀尖微微上翘，然后刀身跟着倾斜，最后整枚刻刀脱离了阵盘表面，在老者的手指间微微转了一个角度。
然后——老者把刻刀放下了。
放在石台边缘。
刻刀从他指间滑落的过程被这个空间的时间拉长了。
林屿看到了刻刀离开拇指肚的那一刻，指腹上那道被长年累月磨出来的浅沟；看到了刻刀在食指上滑过时，指节处微微反光的老茧；看到了刻刀碰到石台边缘时，发出一声极轻极轻的磕碰——在外面也许根本听不见，可在这个安静到极致的空间里，那声响像一颗石子落进了空谷。
嗒。
然后老者抬起了头。
他的动作仍旧很慢。
脖颈缓缓伸直，下巴一点点抬起来。
林屿第一次看清了他的全部面容。
不是仙风道骨。
也不是威严慈悲。
只是老。
很老很老。
老到连皱纹都失去了棱角，变成了一层覆盖在骨骼上的松弛的、灰白的皮。
眼窝深陷，眉毛已经稀疏到只剩几根。
嘴唇干裂，嘴角微微下坠。
可他的眼睛是亮的。
那种亮不是修士灵光内敛的锐利，不是老谋深算的精光，而是一种更朴素的东西——像一盏灯芯已经烧得极短的油灯。
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