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陈梓是被一阵微凉的晨风拂醒的。
他睁开眼，视线有些模糊地适应着房间里尚未完全褪去的昏暗。
窗外天色是那种介于墨蓝与鱼肚白之间的、清透的灰，光很淡，却已能隐约勾勒出窗棂的轮廓。
风从大敞的窗户灌进来，带着夜露未干的潮气和草木苏醒的气息，轻柔地掀动着薄薄的窗帘。
哦，是了，昨晚忘了关窗。
他侧耳听了听。
远处有早起的鸟儿试探性的、短促的啼叫，更远处似乎隐隐传来第一班城乡公交驶过镇外公路的沉闷声响，但近处，整条街还沉浸在一种近乎凝固的静谧里。
大概五点多，他凭着多年养成的生物钟判断。
没有立刻起身，他就那么静静地躺着，任由那带着凉意的风拂过脸颊、脖颈，感受着皮肤上细小的战栗。
一种清晰得近乎尖锐的认知，随着这凉意，缓慢而坚定地注入他的四肢百骸——
他没有回去。
没有在那冰冷破败的寺庙蒲团上惊醒，没有面对老僧消失后空荡荡的偏殿，没有重新变回那个半脸疤痕、满心疮痍的前世之身。
他还在这个闷热夏夜后清凉的早晨，还在自己这张硬板床上，还能听见爷爷平稳的呼吸从楼下隐约传来。
这不是梦。
至少，不是会轻易惊醒的梦。
他真的……回来了。
这个认知带来的并非狂喜，而是一种更深沉、更踏实的、几乎要让人眼眶发热的庆幸与安宁。
像漂泊了太久的人，终于双脚踏上了坚实温暖的土地，即使那土地依旧贫瘠。
真好。
陈梓在心里轻轻地说，对着这清凉的晨风，对着这昏暗却真实存在的房间。
又在床上躺了几分钟，直到天际那抹灰蓝渐渐被更亮的瓷白渗透，他才利落地翻身坐起。
动作间，额角的创可贴有些发痒，左肩的咬痕在伸展时传来隐约的刺痛，但这些都成了此刻“真实”
的佐证。
他依循着身体的本能和多年的习惯，穿衣，叠被，动作轻而有序。
然后拿起牙刷牙膏和毛巾，轻手轻脚地走到楼下的公共水池边。
清凉的自来水泼在脸上，带着氯气的微涩，彻底驱散了最后一丝睡意。
刷牙时，他路过爷爷那间位于楼梯后、门虚掩着的小房间。
里面传来老人均匀、绵长、若有若无的呼吸声，像一架老旧但依旧可靠的风箱，在静谧的晨光里缓慢地运作。
陈梓不由自主地将脚步放到最轻，几乎是踮着脚走过门口，生怕惊扰了这片安宁。
走进厨房，空间狭小，却收拾得干净。
他揭开米缸的盖子，舀出适量的米，倒入铝盆，打开水龙头。
“哗哗”
的水声在清晨格外清晰，他下意识地又将水流调小了些。
淘米，换水，再淘。
清澈的米水被倒入一旁专门收集用来浇花的桶里。
将淘好的米倒入灶上的大铝锅，加入适量的清水。
他想了想，又从窗台边的小篮子里拈了一小把翠绿的青菜，仔细洗净，用手撕成几段，撒进锅里。
最后，滴上几滴色泽清亮的菜籽油。
这样煮出来的粥会更香，菜也不会黄，而且有油封着，粥在锅里咕嘟时，不容易溢出来。
盖上锅盖，拧开煤气灶。
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