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房里只剩下竹君一个人。
她放下书卷,望着窗外的月亮,很久很久。
月光落在她脸上,照出一道极淡的皱纹——那是眉心常年微蹙留下的痕迹。
她伸手抚了抚,忽然想起很多年前,家乡城外的那个雨夜。
那年她十五岁,还住在一条窄巷里。
巷子一边是米商的宅院,高墙深院,门前的石狮子被雨水冲刷得发亮。
另一边是织户的棚屋,歪歪斜斜,屋檐漏水,地上积着泥泞。
那一年家乡疫病流行。
她亲眼看见同一条巷子:东边的米商请得起郎中,抓得起救命药。
西边的织户全家病倒,只能熬姜汤硬扛。
她把自己攒的钱买了药,送给隔壁的胡婶。
三天后胡婶还是死了,留下三个孩子跪在门口哭。
那夜她问父亲:为什么人的命,要和钱连着?
父亲沉默了很久,说:所以我才想做活字。
书便宜了,人就能读书。
人会读书,就能想明白事。
人都想明白了,这世道总会好的。
父亲开了一家书坊,名叫传薪。
传薪不大,前后两进,前头卖书,后头住人。
院子里种着一棵梧桐树,夏天的时候,她坐在树下校书,蝉鸣阵阵,墨香幽幽。
她直到十六岁,就在那书坊里度过。
校勘,补纸,刷墨,装订。
学徒们收工后打牌喝酒,她窝在后院杂物间里,点一盏豆灯,读那些卖不掉的积压书。
《梦溪笔谈》里记活字版,说“若止印三二本,未为简易。
若印数十百千本,则极为神速”
。
她盯着那行字想,有些东西,非得要足够多、足够久,才值得做。
《天工开物》记造纸,说“凡纸质用楮树皮与桑穰、芙蓉膜等合制”
。
她用手指摩挲那些字,想象着纸是怎样做出来的。
父亲的话,她记了很多年。
父亲是个沉默的人,一年到头说不了几句话。
可他看书的眼神,她记得很清楚,那目光落在纸面上,像在看一个活物。
她后来才知道,那叫“敬畏”
。
对文字的敬畏,对知识的敬畏,对“可以让更多人看见”
这件事的敬畏。
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