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凌夜放下水杯，眼神锐利如刀：“周启那帮人是飘在云端上的，脚底板都不沾灰，但你不一样，你是从烂泥地里摸爬滚打出来的。”
“歌已经发你了，歌名《存在》。”
“我不要求你有什么华丽的高音，也不要你搞什么艺术家范儿。”
凌夜对着镜头，语气不再是平日的淡然，而是带着一股子匪气：“你就把当年在地下室那种憋屈、那种想喊又喊不出来、觉得日子这特么也没个头的劲儿，给我使出来。”
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“别管什么技巧，也别管台下坐着谁，你就当是在那个漏水的地下室里，指着老天爷的鼻子骂街。”
“能做到吗？”
阿曜怔怔地看着屏幕里的凌夜。
“我……试试。”
“不是试试，是不唱这首歌，你这辈子都得跪着。”
凌夜说完，直接挂断了视频。
屏幕黑了下去。
排练室里死一般的寂静。
阿曜点开了微信里的那个音频文件。
前奏响起。
没有恢弘的管弦乐，只有一段破碎、沙哑，像是一把钝刀狠狠锯过心头的电吉他旋律。
像是在泥沼中挣扎的喘息。
又像是暴风雨来临前，那压得人胸口发闷的低气压。
阿曜点开附带的歌词文档，视线只扫过第一句，心头便是一颤。
这哪是歌啊。
这分明就是把他过去二十年那烂泥一样的人生，血淋淋地扒开了给人看。
活着……还是没死？这个问题，真的太特么疼了。
……中州，半山别墅。
李默摇晃着手里的红酒杯，心情大好。
刚刚周启那边发来了《盛世长歌》的最终版编曲，简直完美。
那种浩浩荡荡的煌煌大势，足以碾碎任何野路子。
“老师。”
电话那头传来林素音的声音，虽然极力掩饰，但依旧透着一丝未消的余悸。
“那边……有动静了吗？”
“你是说凌夜？”
李默嗤笑一声，眼神轻蔑：“刚才洪涛给我打了电话，试探口风，听得出来，他们慌了。”
“这也正常，面对周启这种级别的降维打击，除了投降，我想不出那小子还有什么招。”
“如果是比情歌，或许他还能写出一两首骚柔的词，但这次的主题被周启锁死在‘大格局’上。”
李默抿了一口红酒，胜券在握地摇了摇头：“在大势面前，个人的无病呻吟，不过是螳臂当车罢了。”
“这一次，我要让凌夜明白一个道理——作曲人，是有阶级的。”
“而他，还没那个资格坐上桌。”
：（）让你写公益歌，没让你写哭全网啊
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