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他加快脚步，跑起来。
跑出弄堂，眼前豁然开朗——一条小街，两边是石库门房子，烟囱里冒着炊烟。
街角果然有个馄饨摊。
一个老头守着炉子，锅里咕嘟咕嘟冒着热气。
几张矮桌，几条条凳，坐了三两个客人，埋头吃着。
林石走过去，在条凳上坐下。
老头看了他一眼，问：“吃啥？”
林石说：“等人。”
老头点点头，没再问。
林石坐在那儿，看着街上的行人。
一个穿棉袍的老头慢慢走过，一个拎着菜篮的女人匆匆走过，两个小孩子追着跑过，笑着，喊着，跑远了。
他坐了很久。
天快黑的时候，那个人来了。
沈疏夜走到摊前，在老山东耳边说了几句话。
老山东点点头，盛了两碗馄饨，端过来。
一碗撒了葱花，一碗没撒。
沈疏夜把那碗没撒葱花的推到他面前，说：“吃吧。”
林石低头看着那碗馄饨。
皮薄馅大，漂在汤上，像一只只小船。
汤面上浮着几滴猪油，在路灯下闪着光。
他拿起筷子，夹起一个，咬了一口。
荠菜的清香混着肉香，在嘴里化开。
馅里放了芝麻油，香得很。
皮薄得透明，能看见里头的绿色。
他吃了两口，忽然抬起头。
“你为什么帮我？”
他问。
沈疏夜正埋头吃馄饨。
风衣已经脱了，搭在旁边的条凳上，只穿着那件墨蓝色西服。
马甲扣得整整齐齐，暗红领带还是松垮垮挂着。
他吃得不快，但很认真，呼噜呼噜，吃得挺香。
吃了半碗，放下筷子，从西服内袋里掏出手帕，擦了擦嘴。
他的眼睛看着远处弄堂口的电线杆。
那里贴着日本人的告示，在路灯下泛着惨白的光。
“那天晚上，”
他说，“全上海的人都在逃，只有你在喊‘中国不会亡’。”
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