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走出几步，忽然想起什么，回头一看——那个人还坐在那儿，叼着烟，眯着眼，大衣披在身上，正看着他。
见他回头，抬手挥了挥。
路灯照在大衣上，灰呢子泛着柔光。
第二次回头，就不是偶然了。
他故意走到弄堂口，忽然回头——那个人果然还在看。
看见他回头，又挥了挥手。
第三次，第四次，第五次。
每次都是这样。
林石不知道他为什么要看。
也不知道自己为什么要回头。
只是，习惯了。
十一月的雨，又冷又密，打在脸上像冰碴子。
不是那种温柔缠绵的江南烟雨，是刀子似的，斜着劈下来，往人脸上招呼。
雨水顺着屋檐流下来，哗哗的，在地上砸起一片白茫茫的水花。
林石从馄饨摊往回走。
今晚沈疏夜没来。
他等了半个时辰，等了两碗馄饨，等凉了，又等糊了，老山东问他热不热一碗，他摇头，说不用。
后来雨下起来，他没法再等，只能走。
他抄近道穿弄堂。
这条弄堂他走过无数回，闭着眼都能走。
左边是李家的后墙，右边是王家的山墙，中间是一条窄道，只够两个人并肩。
白天的时候，这儿晾着衣服，挂着咸鱼，堆着煤球，下不去脚。
夜里没人，倒好走了。
可今晚不好走。
弄堂里黑，黑得伸手不见五指。
只有几户人家的窗户透出光，照在湿漉漉的青石板路上，照出一片一片的水洼，亮晶晶的，像碎玻璃。
雨点砸在水洼里，溅起一朵一朵的水花，又落下，又溅起。
林石走得快。
他低着头，缩着脖子，两手揣在怀里——怀里揣着那沓传单，用油纸包着，贴着心口。
传单不能被雨淋湿，淋湿了就废了。
他只能拿身子护着，把自己淋透了也得护着。
雨越下越大。
他的头发湿透了，贴在额头上，水流进眼睛，睁不开。
他的衣服湿透了，贴在身上，又冷又重，像披了一层冰。
他的鞋也湿透了，每走一步，鞋里就咕叽咕叽响，水从鞋帮子里挤出来，顺着脚后跟往下淌。
他走了一半，忽然听见身后有脚步声。
不是一个人，是几个。
林石的心猛地提起来。
他没回头。
他继续走，走得比刚才更快。
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