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角落里有一个小舞台，台上摆着乐谱架，架着几把小提琴。
一个穿燕尾服的乐队正在演奏——曲子是《平安夜》，圣诗一样的旋律，在觥筹交错间飘来飘去，像一群迷路的鸽子。
可这旋律飘在这群人中间，说不出的诡异。
来的人分成几拨。
一拨是日本军官，穿着土黄色的军装，肩章金晃晃的，胸前挂着勋章。
他们坐得笔直，说话声音很大，笑起来哈哈的，笑完了又板着脸。
一拨是便衣特务，穿黑大衣的，穿西装的，三三两两坐着，眼睛四处乱转，像一群猎狗。
一拨是汉奸文人，穿长衫的，穿西装的，戴眼镜的，不戴眼镜的。
他们陪着笑，点着头，哈着腰，脸上的肉笑得发僵。
还有一拨是女人。
穿旗袍的，穿洋装的，烫着卷发的，盘着发髻的。
她们坐在男人旁边，笑得很甜，笑得很假，笑得跟画上去的一样。
林石端着托盘，在人群里穿梭。
他走得很慢，眼睛四处搜寻。
终于，他看见了那三位老先生。
三位老先生坐在主桌旁边的一张圆桌上。
商务印书馆的老编辑，姓王，头发全白了，白得像雪，梳得整整齐齐。
戴着一副老花镜，镜片厚厚的，一圈一圈的，像瓶底。
他穿着一件灰布长衫，洗得发白，可干干净净，一个褶子都没有。
他坐在那儿，腰板挺得笔直，眼睛看着桌上的酒杯，不知道在想什么。
复旦大学的教授，姓周，瘦得跟竹竿似的，脸上没几两肉，颧骨凸出来，眼窝凹进去。
穿着一件藏青色长衫，也是洗得发白的，袖口磨出毛边。
他的手搭在桌上，手指很长，骨节分明，像竹节。
他的手在微微发抖。
藏书家，姓陈，上海滩最有名的，家里藏书三万册。
胖胖的，圆圆的，脸圆，肚子圆，连手指头都是圆的。
穿着一件绸缎长衫，深灰色的，料子很好，在灯光下泛着光。
他的眼睛眯着，眯成一条缝，看不出是睁着还是闭着。
他们周围坐着几个穿西装的便衣。
不是中国人，是日本人。
便衣日本特务，一个个板着脸，眼睛盯着他们的一举一动。
盯得死死的，像猫盯着老鼠。
林石心跳加快。
他端着托盘走过去，想递一杯酒过去。
刚走近一步，一个便衣就拦住了他。
“干什么的？”
林石低着头：“侍者。”
便衣打量他一眼：“滚。”
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