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第四张，第五张，第六张——
摸到了。
他摸到一个人的袖子。
长衫的，棉布的，洗得发白的。
是老编辑。
“先生！”
他压低声音，“跟我走！”
老编辑愣了一下，没动。
林石一把抓住他的手腕，拽着他往外走。
老编辑的手腕很细，皮包着骨头，硌手。
可那只手在他手心里，在发抖。
他又摸到一个人。
瘦的，也是长衫的。
教授。
“先生，走！”
教授的手也在抖，抖得更厉害。
可他也抓住了林石的手，抓得紧紧的，像抓住一根救命稻草。
第三个人呢？
林石四处摸，摸到一个人——胖胖的，圆圆的，绸缎长衫。
藏书家。
“先生，快！”
藏书家没说话，可他也站起来了，跟着走。
林石拽着他们三个，往厨房方向摸。
黑暗中有人在开枪。
一枪，两枪，三枪。
枪声很响，震得耳朵嗡嗡的。
火光在黑暗里一闪一闪，照出一张张惊恐的脸——惨白的，扭曲的，眼睛瞪得像铜铃。
然后又是一片黑。
有人倒地了，闷闷的一声，像一袋面粉摔在地上。
有人惨叫了，声音尖得像杀猪，叫了两声，没声了。
有人喊着什么，日本话，中国话，混在一起，听不懂。
林石不管这些。
他只管往前摸，摸着桌子，摸着椅子，摸着墙。
他的手在抖，腿在抖，心在抖。
可他不敢停，停了就完了。
他摸到了厨房的门。
门是半开的，里头有光。
煤气灯的光，昏黄的，照出一条窄窄的门缝。
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