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林石冲过去。
他跑得快，三步两步跑到门口，一把抱住那个人，抱得死紧。
他的手在发抖。
他不知道自己为什么发抖，就是想抱住他，抱得紧紧的，紧得像要把人勒进骨头里。
他把脸埋在那人肩膀上，那肩膀硌得慌——太瘦了，全是骨头。
可他不松手，就是不松手。
沈疏夜僵住了。
他站在那儿，两只手垂着，一动不动。
眼睛瞪着前方，瞪着那些书架，瞪着那本《呐喊》，瞪着老周那个搪瓷茶杯。
可什么也没看见。
三百年了。
三百年来，没有人这样抱过他。
他被人追杀过，被人围堵过，被人用刀砍过，用枪打过。
他被人骂过“怪物”
，被人叫过“妖怪”
，被人用火烧过，用绳子勒过。
他见过太多人的嘴脸——害怕的，厌恶的，贪婪的，恶毒的。
可从来没有人，这样抱过他。
没有人会为他担心。
没有人会等他回来。
他是死不了的妖怪。
死不了，就没有人在乎。
他抬起手。
那只手抬得很慢，像有千斤重。
抬到一半，又停住了。
然后他咬咬牙，把手放下去，放在林石背上，拍了拍。
一下，两下，三下。
拍得很轻，像怕拍重了会碎。
“下次，”
林石的声音闷在他怀里，闷闷的，带着鼻音，“不许这样。”
沈疏夜的眼眶忽然有点酸。
他低下头，把脸埋在林石的头发里。
那头发有股味儿——好几天没洗了，汗味儿，油烟味儿，还有书店的霉味儿。
可他闻着，心里忽然软了一下。
他闷声说：“知道了。”
书店里静得很。
只有窗外的风，吹进来，掀动书页，哗啦啦响。
那声音轻轻的，像有人在翻书，翻了一页，又一页。
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