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沈疏夜坐在那儿，烟雾从他嘴角溢出来，在空气里慢慢散开。
阳光从窗户里照进来，照在他脸上，把他那张脸照得半明半暗。
那件灰呢子大衣挂在衣架上，他身上只穿着那件灰色西装，衬衫领口敞着，露出锁骨下头那道淡淡的疤。
林石忽然问：“你那些伤，都是怎么来的？”
沈疏夜愣了一下。
他低下头，看了看自己的胸口。
那道疤从锁骨下头斜着划过，旧了，淡了，可在光线下还能看出来。
“说来话长。”
他说。
“那就慢慢说。”
沈疏夜想了想，把烟掐灭，往窗外一弹。
“行，”
他说，“那就慢慢说。”
他说起来。
说第一次被人砍，是在明朝末年。
那时候他刚发现自己死不了，还不太会躲，被人当成妖怪追着砍。
砍了几十刀，倒在血泊里，那些人以为他死了，走了。
他躺在那儿，看着自己的伤口一点一点愈合，疼得想死又死不了。
说第二次，是被人用火烧。
那些人把他绑在柱子上，堆上柴火，点火。
他烧得皮开肉绽，焦黑一片，可烧完了，又长出新的皮肉。
那些人吓跑了，他一个人从火堆里爬出来，爬了三天三夜。
说第三次，第四次，第五次……
他说得轻描淡写，像在讲别人的故事。
可林石听着，心里一阵一阵发紧。
他说完了，看着林石，笑了。
“怕不怕？”
林石摇摇头。
“不怕。”
沈疏夜看着他，看着那双亮得过分的眼睛，忽然不知道该说什么。
他低下头，又点了根烟。
一个月后，林石能下地走路了。
他扶着墙，一步一步挪到门口，推开门的瞬间，阳光晃得他眯起眼。
他站在门口，看着外头的天，深深地吸了一口气。
空气里有泥土的气息，有草木的气息，还有远处传来的、若有若无的硝烟味。
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