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他跪在那儿，头低着，肩膀一耸一耸的。
林石站在窗边，看着。
看了很久。
他没出去。
他只是看着，看着那个身影，在月光下，跪在老槐树前。
风一吹，竹叶哗啦啦响。
老刘跪了很久，才站起来。
他站起来的时候，踉跄了一下，扶住老槐树，站稳了。
然后他抬起头，看了看天。
月亮很圆，很亮。
老刘看了一会儿，转身走了。
林石站在窗边，看着他的背影消失在黑暗里。
他回到床边，躺下。
躺了很久，没睡着。
他想起沈疏夜。
那个人现在在哪儿？在干什么？有没有想他？
他不知道。
可他忽然很想告诉他，这里的一切。
那个老刘，那些战士，那棵老槐树，那些认字的夜晚。
他很想让他知道。
他翻了个身，闭上眼睛。
窗外的风吹进来，凉飕飕的。
民国二十七年秋，林石收到一封信。
信是交通员带来的。
那天下午，他正在上课，一个瘦小的男人忽然出现在村口。
穿着破旧的灰布短褂，脸上全是汗，嘴唇干裂，像走了很远的路。
他找到林石，从怀里掏出一个油纸包，递给他。
“你的信。”
他说。
林石接过来，手忽然抖了一下。
油纸包得很严实，一层一层，包了好几层。
他拆开，里头是一封信。
信封皱巴巴的，上头没写落款，只写着三个字：
“林石收”
他认得这笔迹。
龙飞凤舞的，像那个人一样不羁，一样吊儿郎当。
可仔细看，那龙飞凤舞里头，有一点点认真。
笔画写得直，收笔收得稳，像是练过。
他把信拆开。
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