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他想问：你中枪的伤好了吗？你想我吗？你会来吗？什么时候来？
可他写不出来。
那些话太重，写出来怕把纸压破。
他只能写这些。
写完了，放进去。
放进去，就好像他能收到似的。
有一天夜里，他写着写着，忽然停下来。
他想起一件事。
那个人给他写信，用的是什么样的纸？什么样的笔？写信的时候，他坐在哪儿？窗边？桌边？还是床上？
他抽着烟写的吗？烟灰会不会掉在纸上，烫出一个洞？
他想着想着，忽然笑了。
笑着笑着，眼眶红了。
他把笔放下，拿起那沓纸，一张一张看。
树叶上的字，被虫子咬了几个洞，字还在，洞在旁边，像开了一扇小窗。
竹片上的字，刻得深，一笔一划，像刻在石头上。
那竹片是山上砍的，还带着青皮，青皮干了，皱起来，字也跟着皱了。
牛皮纸上的字，糙得很，笔尖划上去，沙沙响。
有些地方洇了墨，一团一团的，像乌云。
皱巴巴的练习本纸上的字，歪歪扭扭的，像小学生写字。
可每一个字都认真，一笔一划，没一个连笔。
他看了很久。
看完，他把那些信收好，放进铁盒子里。
盒子快满了。
他摸了摸那些信，又摸了摸盒盖。
盒盖上刻着几个字：
“等我回去，给你看。”
那是他自己刻的。
用小刀一笔一划刻上去的，刻得很深，用力很大，刻完手指头都磨破了。
他看着那几个字，看了一会儿。
然后他把盒子盖上，放回枕头底下。
躺下。
闭上眼睛。
窗外的风吹进来，油灯灭了。
黑暗里，他忽然说：
“沈疏夜，你等着。”
没人回答。
只有风，呼呼的，吹了一夜。
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