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偶尔有野猫蹿过，绿莹莹的眼睛盯着他看一会儿，然后喵的一声跑了，跑得飞快。
脑子里昏昏沉沉的，一会儿清醒，一会儿迷糊。
百乐门的方向。
霓虹灯还亮着，但稀稀拉拉的，红的绿的，不像以前那么热闹。
他看了一眼，想起那个傻子在舞池里发传单的样子，喊“中国不会亡”
，喊得嗓子都哑了，喊得满头大汗。
教堂还是老样子。
门是破的，窗户是漏的，屋顶上开了几个天窗。
晨光从破窗户里漏进来，一道一道的，照在地上，像金色的帘子。
尘埃在光里飘，飘飘荡荡，像无数细小的魂灵。
他推开门，一步步挪到到圣母像下。
圣母像还是那样慈眉善目地看着他，像在问：你怎么又来了？
他躺下来，看着圣母像，笑了。
“耶稣啊，”
他说，声音哑得像破锣，喉咙里像塞了一把沙子，“你让我活这么多次，到底想干什么？”
圣母像不会回答。
他从怀里掏出那个小本子。
本子上全是血，有些页粘在一起，揭都揭不开，黏糊糊的。
他翻到新的一页，用手指蘸着身上的血，写道：
“1951.6.7，差点死了。
想他。”
写完，他把本子塞回怀里，闭上眼睛。
沈疏夜在教堂里躺了三天。
三天里他醒醒睡睡，睡睡醒醒。
醒着的时候就看着圣母像发呆，睡着的时候就做梦。
梦里乱七八糟的，有时候是三百年前的扬州，有时候是上海滩的弄堂，有时候是那个傻子站在码头上的样子，冲他挥手，越走越远。
伤口慢慢愈合了。
他能感觉到肉在长，皮在合，痒痒的，像有无数只蚂蚁在爬，痒得人想骂娘。
这种痒他太熟悉了，三百年来，他体验过无数次。
可衣服上的血还在，结成硬壳，一碰就簌簌往下掉，像剥落的墙皮，掉在地上碎成粉末。
第三天早上，他爬起来，走到圣水池边。
屋顶漏雨，池子里积了一洼水，浑浑的，漂着几片树叶，还有只淹死的蚊子浮在水面上。
他不管，捧起水洗了把脸。
水凉得刺骨，激得他打了个哆嗦，浑身汗毛都竖起来了。
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