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不仔细看还发现不了，像藏起来的。
林石扒开藤蔓，钻进去，四下里看了看——洞底干干的，铺着一层干草，像是有人住过的样子，干草上还有压过的印子。
他把特派员扶进去，自己又出来，折了些树枝，把洞口遮好，遮得严严实实的。
山洞里黑漆漆的，伸手不见五指，眼睛睁着和闭着没两样。
林石摸出火柴，划了一根。
火光亮起来的一瞬间，他看见特派员的脸，白得像纸，嘴唇发紫，浑身在抖，抖得像筛糠。
他赶紧找了些干草和枯枝，拢成一堆，点上火。
火苗蹿起来，噼啪响，热气慢慢散开。
山洞里亮堂了，暖和了。
火光把他们的影子投在洞壁上，忽大忽小，像两个跳舞的鬼。
林石从背包里拿出干粮，分给特派员一半。
是窝头，冻得硬邦邦的，一咬一个白印子，牙都快硌掉了。
他们抓了把雪，就着窝头吃。
雪在嘴里化开，凉得牙疼，窝头在嘴里慢慢软了，有点甜，甜得可怜。
两人都没说话。
火光照着他们的脸，忽明忽暗。
洞外的风声呜呜的，像有人在哭，哭了一夜。
特派员忽然开口：“小林，你有牵挂的人吗？”
林石愣了一下。
火苗跳了跳，把他的影子投在洞壁上，忽大忽小。
他想起了那个人。
想起他叼着烟靠在门框上的样子，眯着眼，嘴角往上翘，又损又疼。
想起他说“我死不了”
的样子，说得那么肯定，好像真的死不了。
想起他站在码头上，越走越远，越来越小，最后被江风吹散了的样子。
他说：“有。”
“在上海？”
“对。”
特派员点点头，不再问了。
他摘下眼镜，用袖口擦了擦，擦了又擦。
林石从背包里摸出那个铁盒子，抱在怀里。
铁盒子冰凉，硌着胸口，硌得生疼。
他把手焐在盒子上，焐了很久，焐出一点温度，热乎乎的。
万一他死了，这些信——树叶上的，竹片上的，皱巴巴的纸上的——会不会有人替他把它们送到那个人手里？那个人看见了，会不会哭？那傻子，哭起来是什么样子？他没见过。
火苗跳了跳，噼啪响。
第七天夜里，队伍在过最后一道封锁线时被发现了。
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