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他说完，忽然有点紧张。
像交出去一个什么要紧的东西，怕人不要，又怕人要了却不当回事。
沈疏夜看着他，看了好一会儿。
油灯的光在他脸上晃，照得那双桃花眼忽明忽暗的。
然后他闷闷地笑了一声，肩膀抖了抖，从喉咙里滚出来的那种笑，像是憋了很久，终于憋不住了。
林石被他笑得发毛：“你笑什么？”
沈疏夜没答话，从怀里掏出那个小本子，翻到某一页，递给他。
林石接过来一看——
第一行：“林石，真名林清辞，清白的清，楚辞的辞。
民国二十七年冬，百乐门第一次见面。”
下面还有一行小字：“叫他傻子，他会皱眉。”
沈疏夜把本子抽回去，塞回怀里，又点了一根烟。
烟雾在油灯光里慢慢散开，遮住他那张笑得贼兮兮的脸。
林石瞪着他，脸腾地红了。
沈疏夜笑得更大声了，这回是真的笑出声来，笑得肩膀直抖，笑得烟差点从嘴里掉出来。
“傻子，”
他说，伸出手，又揉了揉他的脑袋，“你叫什么，我早就知道。”
林清辞红着脸，半天憋出一句：“那你还叫我傻子？”
“顺口。”
“……”
沈疏夜把烟叼在嘴角，眯着眼看他，眼里全是笑。
那笑跟平时不一样，不是吊儿郎当的那种，是软的，暖的，像这炕上的热气，慢慢烘着人。
林清辞被他看得心跳漏了一拍。
笑着笑着，眼眶又红了。
这回他不想说是热的了。
沈疏夜把他揽进怀里。
这一次，没有隔着距离。
他的下巴抵在林石头顶上，硌着头皮。
闷声说：“傻子。”
林石没说话。
他把脸埋在沈疏夜胸口，听着他的心跳。
咚，咚，咚。
一下，一下。
活着。
窗外的雪还在下，扑扑地打在窗户纸上。
灶膛里的火噼啪响，把屋里烘得暖洋洋的。
油灯跳了跳，又稳住了。
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