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他听着那脉搏，听着听着，眼泪又下来了。
天边泛起鱼肚白。
远处传来鸟叫声，叽叽喳喳的，是新的一天了。
竹林里起了风，竹叶哗啦啦响。
那声音像唱大戏，又像有人在说话，絮絮叨叨的，说的什么听不懂。
但仔细听，又像在说：活着，活着，都活着。
林清辞抬起头，看着天边的光。
沈疏夜躺在他怀里，也看着那光。
“傻子。”
沈疏夜说。
“嗯。”
“看什么呢？”
“看天亮。”
沈疏夜笑了。
这回笑得响了一点，有声音从喉咙里滚出来，哑哑的，像破风箱漏气。
“看了三百多年，”
他说，“就今天的天，最好看。”
林清辞低头看他。
沈疏夜也看他。
四目相对。
晨光照过来，照在两个人脸上。
照在沈疏夜苍白的脸上，照在他嘴角那点笑上。
照在林清辞红透的眼眶上，照在他脸上那两道干了的泪痕上。
两人忽然一起笑了。
笑着笑着，林清辞的眼泪又下来了。
这回他没躲，由着它流。
沈疏夜抬起那只还有力气的手，拿拇指给他擦了擦。
擦完了，手垂下去，搭在他手心里。
“走吧，”
他说，“回家。”
沈疏夜在游击区养了三个月的伤。
说是养伤，其实就是躺着。
左腿让刺刀扎了个对穿，骨头都露出来过，现在长好了，留下个酒盅大的疤，紫红色，摸着硬邦邦的。
右臂断过，接上了，使不上大力气，端碗还行，端枪得再养养。
肚子上那个枪眼最邪乎，从前面进去，从后面出来，差点把肠子带出来。
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