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外头传来鸟叫声，叽叽喳喳的。
竹林里有风，哗啦啦响。
远处有人在唱歌，唱的是《游击队之歌》，唱得荒腔走板，是二娃那小子。
沈疏夜听着那歌声，慢慢闭上眼睛。
他想，三百多年，值了。
沈疏夜伤好的那天，是个大晴天。
阳光从窗户破洞里钻进来，在地上画出几道亮杠杠。
竹林里的鸟叫得欢实，像开大会。
远处有人喊号子，嘿呦嘿呦的，是在抬木头盖房子。
沈疏夜站在门口，伸了个懒腰。
三个月没下地，腿有点软，站不太稳。
他扶着门框，试了试，往前迈了一步。
还行，没倒。
又迈一步，还行。
再迈一步——
“你干什么？”
林清辞从外头进来，手里端着一碗粥，看见他站在那儿，愣了一下。
沈疏夜回头，笑了：“遛遛。”
“遛什么遛，回去躺着。”
“躺够了。”
沈疏夜接过碗，就站在门口喝起来。
粥是小米的，稠稠的，里头搁了红薯，甜丝丝的。
他喝了两口，忽然问：“接下来，你去哪儿？”
林清辞没说话。
沈疏夜又喝了一口粥，眼睛看着外头的竹林。
竹叶被风吹得哗啦啦响，有只鸟从这枝跳到那枝，扑棱扑棱翅膀，又飞走了。
“你问这个干什么？”
林清辞问。
沈疏夜把碗放下，转过身，看着他。
阳光照在他脸上，照在他那双桃花眼上。
那眼睛眯着，眼尾微微上挑，烟灰色的瞳仁里映着外头的竹林，绿莹莹的。
“你去哪儿，我去哪儿。”
林清辞愣住了。
他站在那儿，一动不动。
手还端着碗，碗里还剩半碗粥，热气往上冒，在他脸前绕了个圈，散了。
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