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竹林黑漆漆的，伸手不见五指。
只有风吹过的声音，哗啦啦响，像有人在哭。
沈疏夜靠在禹王殿的柱子上，握着那把柴刀，盯着门口。
七个人，剩下三个。
那四个，都死了。
死在殿外，死在台阶上，死在竹林里。
尸首还躺在那儿，没人收。
他也受了伤。
胳膊上一道口子，腿上两个洞，胸口还有一块淤青，是被人拿枪托砸的。
疼，但死不了。
他是死不了的妖怪，死不了。
但他累。
累得连站都站不起来。
他靠着柱子，盯着门口，等着。
等什么？等鬼子下一波进攻。
他们还会来的，一定会来的。
来了，就打。
打了，就死。
死了，就——
脚步声响起。
不是鬼子的脚步声。
鬼子的脚步声他听得出来，整齐，有力，踩在地上咔咔响。
这脚步声不一样，乱得很，快得很，像有人在跑。
他握紧柴刀，盯着门口。
一个人影冲进来。
月光从云层缝里漏下来，照在那个人脸上。
林清辞。
沈疏夜愣住了。
他靠在柱子上，看着那个人，看着那张脸，看着那双眼睛。
那双眼睛红红的，满是血丝，但亮得出奇。
那亮光，他认得。
那是跑了一路，找了一路，终于找到了的光。
他张了张嘴，想说什么。
没说出来。
林清辞站在门口，看着他。
看着他靠在柱子上，看着他浑身是血，看着他手里那把豁了口的柴刀。
他看着看着，眼眶红了。
然后他走过来。
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