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地道很窄。
窄得只能容一个人爬，肩膀擦着两边的土壁，土腥味直往鼻子里钻。
沈疏夜爬在最前面，身后跟着三个还活着的人——一个叫二锁，一个叫石头，还有一个姓陈，叫什么没人记得，都叫他老陈。
四个人，四条命，爬在这黑漆漆的地道里。
二锁在后面小声问：“沈先生，这洞通哪儿？”
沈疏夜说：“山后头。”
“远不远？”
“半个时辰。”
二锁不说话了。
爬了一会儿，石头又问：“沈先生，咱们能活着出去不？”
沈疏夜愣了一下。
他想了想，说：“能。”
石头问：“为啥？”
沈疏夜没回答。
他继续往前爬。
手撑着地，膝盖顶着土，一点一点往前挪。
脑子里什么也没想，就想着爬，爬，爬。
爬出去，点火，杀人，让那个傻子活着。
就这么点事。
爬了半个时辰，前头有了亮光。
沈疏夜放慢速度，悄悄爬到出口，往外看。
鬼子的营地就在下面。
十几个帐篷，一顶挨一顶。
帐篷中间堆着弹药箱，一箱一箱摞得老高，上头盖着油布。
篝火一堆一堆的，火光把营地照得通亮。
几十个鬼子走来走去，有的在站岗，有的在烤火，有的在擦枪。
沈疏夜盯着那些弹药箱，盯了好一会儿。
然后他回头，对身后的人比了个手势：等着。
他一个人钻了出去。
猫着腰，借着夜色的掩护，一点一点往弹药箱那边摸。
地上全是草，枯黄的那种，踩上去沙沙响。
他尽量放轻脚步，沙沙声还是压不住。
好在前头有篝火，噼啪噼啪地响，把他的脚步声盖住了。
他摸到一堆弹药箱后面，蹲下来，喘了口气。
前头五步远，有两个哨兵站着。
一个面朝东，一个面朝西，背对着背。
枪抱在怀里，刺刀在火光下一闪一闪的。
等了一会儿。
等那两个哨兵换岗。
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