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林清辞不说话了。
他就那么抱着，抱得死紧。
战斗打了一夜。
天亮的时候，鬼子退了。
死伤过半，狼狈不堪。
留下的尸体，横七竖八，躺满了山坡。
有鬼子的，也有自己人的。
二锁死了，石头死了，老陈也死了。
还有那几个从山里回来的，也死了好几个。
活着的，算上沈疏夜和林清辞，还有七个。
沈疏夜站在禹王殿前，看着初升的太阳。
阳光照在他身上，照在他脸上的血迹上，照在他破烂的衣服上。
他浑身是伤，胳膊上缠着破布，腿上两个洞，胸口青一块紫一块。
但他站得笔直，像一根钉进土里的桩。
林清辞走过来，站在他身边。
两人什么都没说，只是并肩站着。
站了很久。
太阳升起来，照亮了整个会稽山。
山下的战场还在冒烟，尸体还躺在那儿，血腥味还没散。
但阳光照下来，照在那些尸体上，照在那些血上，照在那些破败的帐篷上，把它们都镀上了一层金色。
沈疏夜忽然开口。
“我以前觉得，”
他说，“活着就是为了活着。”
林清辞没说话，听着。
“现在我知道了，”
沈疏夜说，“活着是为了和值得的人一起，做值得的事。”
林清辞转过头，看着他。
阳光照在他脸上，把他那张脏兮兮的脸照得很清楚。
那双眼睛，平时总是眯着，像什么都无所谓。
但现在睁得很大，看着远处的太阳，看着山下的战场，看着那些死了的人。
那眼睛里，有一种光。
那光，叫认真。
林清辞问：“那我是那个‘值得的人’吗？”
沈疏夜转过头，也看着他。
四目相对。
沈疏夜看了他很久，然后说：
“你是。”
林清辞笑了。
那笑很轻，很淡，像竹林里漏下来的一缕阳光。
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