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沈疏夜的眼睛，时不时会往他这边瞟一眼。
就那么一眼，很快，快得像没看过一样。
但林清辞当了这么多年行动组副组长，这点眼力还是有的。
那眼神里有点东西，不是打量，不是审视，是一种说不清的、黏黏糊糊的东西，像蜘蛛丝一样，轻轻沾一下，又收回去。
他装作没看见，继续盯着前头的路。
爬到中午，队伍在林间一块空地上停下来歇脚。
有人去捡柴火，有人生火烧水，有人从爬犁上卸下麻袋，掏出干粮啃。
干粮是玉米面饼子，冻得跟石头似的，得放在火边烤软了才能下嘴。
沈疏夜从行李堆里爬出来。
那动作慢得让人着急——先伸出一条腿，晃了晃，踩实了，再伸出另一条腿。
然后上半身慢慢撑起来，腰弓着，手扶着爬犁边，跟个七八十岁的老头子似的。
最后总算站直了，还打了个哆嗦，缩着脖子，原地蹦了两下，蹦得脚底下的雪直响。
他从怀里掏出一根烟，叼在嘴里，摸出火柴，划了一根。
呼——一阵风过来，火柴灭了。
他又划一根，用手拢着，凑到烟跟前。
呼——又是一阵风，又灭了。
旁边一个队员蹲在火堆边烤手，看见他那模样，笑出声来：“别费劲了，这风，点得着才怪。
你那烟是金子做的？非得这会儿抽？”
沈疏夜把第三根灭了的火柴扔在雪地里，叼着烟，含糊地说：“点不着，过过干瘾。
干瘾也是瘾，你懂不懂？”
那队员摇摇头，不搭理他了。
沈疏夜就那么叼着烟，眯着眼，看着远处白茫茫的山。
烟嘴被他咬得扁扁的，上头像有味儿似的，咂摸来咂摸去。
林清辞走过来。
他走得不快，但步子稳，踩在雪上咯吱咯吱的，每一步都一样深。
他在沈疏夜旁边蹲下，从怀里掏出一盒火柴——不是那种一分钱一盒的洋火，是那种长杆的，管理局特供的，防风。
他划着一根，用手拢着，递过去。
沈疏夜愣了一下。
那手拢着火柴，手指修长，骨节分明，指甲修剪得整整齐齐，指尖冻得有点红，但稳得很，一动不动。
火苗在那手掌心里跳，照着掌纹，一道道，跟地图上的等高线似的。
沈疏夜没急着点烟。
他就那么看着那只手，看了能有那么两秒钟。
然后他慢慢凑过去，嘴唇几乎擦着林清辞的指尖，把烟凑到火苗上，点着，深深吸了一口。
烟丝烧起来，发出细微的滋滋声。
他让那口烟在肺里转了一圈，再慢慢吐出来，看烟雾从嘴里冒出来，被风撕成一片一片的。
“谢谢小林同志。”
他说，嘴角弯了弯。
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