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窗户是木头棂子的，没有玻璃，糊着旧报纸，报纸破了几个洞，黑乎乎的，像眼睛。
门是木板钉的，关不严，底下一道缝，能伸进去一只手。
林清辞走到门口，四下看了看。
院子空荡荡的，月光照在雪地上，白得晃眼。
远处那几间屋子黑着灯，没有人影。
他深吸一口气，伸手推门。
门没锁。
吱呀一声，门开了。
那声音又尖又长，像谁在夜里惨叫了一声。
林清辞僵在那儿，等了等，没人应。
他闪身进去，把门掩上。
屋里黑漆漆的。
只有窗户漏进来的一点月光，照出屋里的轮廓——一张木板床，床板上铺着薄薄的褥子，褥子上叠着被子，叠得整整齐齐，像个豆腐块。
一张三条腿的桌子，用砖头垫着，桌上放着那个皱巴巴的笔记本。
角落里堆着些杂物，破筐子烂绳子，黑乎乎的，看不清是什么。
床上没人。
被子叠得整整齐齐，枕头摆得端端正正，褥子抻得没有一丝褶皱——不像睡过人的样子。
林清辞皱了皱眉。
他走过去，先看桌子。
桌上就那个笔记本，和几页草稿纸。
他拿起笔记本，翻开，前几页是白天念的那些“林场概况”
，字迹工工整整，一笔一划，小学生似的。
再往后翻，是空白的，什么也没有。
他把笔记本放下，拿起那些草稿纸。
纸上全是些打油诗，字迹潦草得很，跟鬼画符似的。
他凑到月光底下，一行一行看：
“天上星星亮晶晶，地上蚊子嗡嗡嗡。
蚊子咬我一口肿，我打蚊子一巴掌。”
“老母猪戴胸罩，一套又一套。
不是母猪爱打扮，是那胸罩没处撂。”
“山上的野花开得艳，河里的鱼儿游得欢。
我问鱼儿去哪儿，鱼儿说，你别管。”
林清辞看得眉头直皱。
这都是什么玩意儿？拿给人看都嫌丢人，他还当宝贝似的写下来？
他把草稿纸放下，又翻了翻桌子底下。
桌子底下什么也没有，就一个搪瓷缸，缸底剩了点水，结了薄薄一层冰。
他站起来，走到床边，弯下腰，看床铺底下。
床铺底下塞着一个破箱子，木头箱子，边角包着铁皮，铁皮锈得不成样子。
他把箱子拖出来，打开。
箱子里就几件换洗衣服，叠得整整齐齐的，和被子一个风格。
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