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战鼓声停。
官渡曹营前，这片刚被鲜血泡透的荒原，终于迎来片刻死寂。
风越刮越冷。
寒意顺着破甲缝隙往骨头里钻。
张合坐在马背上，手掌覆在剑首，背脊绷得笔直。
他望着前方那条通往袁军本营的土路，脸上看不出半点波澜。
高览没有骑马。
他在满地断箭之间来回踱步。
铁甲叶片随着步子相互摩擦，哗哗作响。
他几次停下，看向张合的侧脸。
嘴唇动了动。
可话到嘴边，又被这压死人的寂静堵了回去。
周遭都是刚退下来的残兵。
数千人席地而坐，喘息声一阵接一阵。
有人解下腰间水囊，仰头晃了半天，倒不出半滴水，气得把水囊砸进泥里。
有人撕开染血的里衣，把布条死死缠在大腿伤口上，牙齿咬着木棍，不让自己喊出声。
也有人抱着断臂，靠在尸堆旁，眼神空得像被抽走了魂。
等待，本就是世上最熬人的刑罚。
更何况这条路的尽头，只剩两样东西。
活路。
或者断头台。
郭图门客那番话，早已在张合、高览心里扎了根。
半个时辰过去。
东北方向，枯草被风压低。
地平线上卷起一缕黄尘。
细碎马蹄声顺着硬土传来。
不是大军压境。
只是几骑快马。
张合握缰的手指收紧。
胯下战马不安地打了个响鼻，前蹄踏碎一块干土。
高览停住脚步，右手本能按上腰间刀柄。
来人近了。
一共五骑。
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