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清晨。
许都的冬日总是醒得慢。
天井里的积雪映着惨白天光，连窗户纸都透着冷意。
林阳裹着厚厚的狐皮大氅推开房门，伸了个懒腰，关节发出一串脆响。
他正准备去院子里活动活动筋骨，目光忽然一顿。
对面书房的窗棂上，还亮着一团昏黄的光。
那盏黄铜油灯，竟生生烧了一整夜，灯芯都快熬秃了。
林阳眉梢一挑。
“还真让他熬通宵了。”
这小子！
他踩着青砖走过去，一把推开书房门。
“吱呀——”
门刚开，一股浓烈的松木屑味混着桐油气味扑面而来。
地上满是蜷曲的刨花和碎木块。
那台昨夜还算完整的旧斜织机，此刻已经被拆得七零八落。
踏板、综框、机柱、横木散了一地。
不知道的，还以为这屋里半夜进了山中野兽。
马钧正蹲在机架残骸中央，姿势别扭得很。
两只眼熬得通红，血丝密密麻麻。
头发乱糟糟垂在额前。
手指关节上沾着黑墨、白木灰，还有几道被木刺划开的细口子。
可他整个人没有半点颓相。
相反，他像一把刚从火里淬出来的刀。
亮得逼人。
听见门响，马钧猛地转头。
看清来人是林阳，他整个人像被弹起来似的，猛地站起。
“砰！”
起得太急，膝盖狠狠撞在旁边一段圆木柱上，闷响一声。
林阳听着都替他疼。
可马钧像压根没感觉。
他一把抓起案头那叠写得密密麻麻的木牍，三步并作两步冲到林阳面前。
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