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白晔像一头失去缰绳的困兽，将那片玄色，将那轮他曾经仰望的明月，死死摁在每一个能承载重量的平面上。
从冰冷的窗沿到坚硬的桌柜，从屈辱的跪塌到最终那片凌乱的床褥。
留下痕迹。
留下……痕迹。
这是他唯一的念头。
指甲划过紧实的腰背，齿尖嵌入绷紧的肩颈，在那片总是包裹得严严实实的肌肤上，用尽全力留下一切他所能留下的印记。
青的，紫的，红的，如最拙劣的画师，在冷白画卷上涂抹着属于自己的绝望污渍。
他期待着，压迫着，聆听着。
每一次更过分的举动，都伴随着他心弦绷紧的等待。
他在等一声呵斥，一句裹着怒意的“不行”
，哪怕只是半句吃痛的“停下”
。
只要一点点抵抗，一点点属于南宫月本身的不因这张脸而妥协的真实反应。
没有。
始终没有。
身下的人，只是承受。
呼吸乱了，墨发汗湿贴在额角，时而失神地望着顶帐，时而闭上，纤长睫毛剧烈颤-抖，将所有溢出的声音都碾碎成压抑到极致的断续呜咽。
那呜咽像是从胸腔最深处被挤压出来，热灼的温度烫得白晔指尖发麻。
他像是一个在暴风雪中迷途的旅人，拼命想在那轮沉默月亮上找到一丝属于自己的倒影，找到一点他作为“白晔”
而非“影子”
的证据。
可他找到的，只有因这张脸而施舍的无边无际地纵容。
这纵容是沼泽，是深渊。
最终，一切激烈都缓了下来，不是餍足，而是彻底的空洞。
他伏在那片被他弄得一片狼藉的温热上，听着里面那颗心脏依旧沉稳地跳动着。
汗水，泪水，或许还有别的什么，搅混在一起，冰冷又黏腻。
白晔抬起头，看着南宫月失神的脸，唇上还残留着被他咬破的细小伤口。
他赢了么？
他征服了这轮月亮，在他身上刻满了印记。
可为什么，他只觉得心里破了一个大洞，呼啸着穿堂而过的，是比北疆风雪更刺骨的寒。
屋子里只剩下两人交织的的呼吸，那无声的崩溃在缓缓沉淀，寂灰一片。
月光碎了，海色枯了。
他终究，什么也没抓住。
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