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“那就莱恩。”
栗花落与一抬起眼，“伏尔泰是这么叫我的。”
“莱恩也不是你的名字。”
兰波的语气里透出某种固执，“那是我们之前随便用的假身份名字。”
“那又怎样？”
栗花落与一的声音也硬了些，“叫什么都一样。”
“不一样。”
兰波往前倾了倾身，手撑在桌面上，“保尔·魏尔伦是我给你的名字。
它有过去，有未来，有——”
“我不需要过去。”
栗花落与一打断他，“也不需要未来。”
空气凝固了。
两人隔着餐桌对视。
灯光在兰波脸上投下阴影，让他的表情有些模糊。
栗花落与一能看到他眼底的红色血丝，还有某种近乎固执的光。
“你需要。”
兰波说，声音压得很低，“你需要知道自己是谁，从哪里来，要到哪里去。
这是人活着最基本的东西。”
“我不是人。”
栗花落与一说，“我是黑之十二号。
这是你们所有人都知道的事。”
“你不是。”
兰波的手握紧了，指节泛白，“你只是——”
“我只是什么？”
栗花落与一看着他，“只是一个实验体？一个武器？一个需要被教导怎么当人的东西？”
他说这些话时语气很平，没有愤怒，没有委屈，只是陈述。
兰波张了张嘴，想说什么，但最终没说出来。
他只是看着栗花落与一，看了很久，然后慢慢坐回椅子上。
灯光在两人之间静静流淌。
窗外传来汽车驶过的声音，由远及近，又由近及远。
“至少，”
兰波终于开口，声音有些哑，“至少不要叫编号。”
栗花落与一没说话。
他重新拿起勺子，舀起一勺炖菜，送进嘴里。
菜已经凉了，油凝结在舌头上，有些腻。
“莱恩也不行。”
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