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或者，它其实早就熄灭了，只是光还在路上，让人误以为它还在那里发光。
他转过身，走回床边，躺下。
窗外，探照灯的光束又一次扫过，在墙上投下转瞬即逝的光斑，然后消失。
作者有话说：
【小剧场：白船】
绷带是冷的，在被他指尖碰触前。
他缠裹的动作像一个仪式，严谨而疏离。
我盯着那片白色慢慢覆盖狰狞的伤口，仿佛他在用另一种方式，将我再次封装。
“疼吗。”
他明知故问。
声音却压得很低，像怕惊扰什么。
惊扰我，还是惊扰这份他亲手建立的、摇摇欲坠的平静？
我摇头。
疼痛是一种确凿的信号，证明这具身体仍在“反应”
，而非全然执行指令。
而我吝于给他这种确认。
他拿起水杯。
我看见水面因他极轻微的颤抖而漾开细纹。
他在紧张？为了这道无关紧要的伤口？不，或许是为了别的——为了我眼中日益厚重的、他再也无法穿透的雾。
我喝水。
水很温，熨帖过喉咙，却在下沉时冻结成块，哽在胸腔。
那是他无声的关切，我消化不了，只能任由它变成内里的淤伤。
他抬手，似乎想碰我的额发，却在半空凝滞，最终转向关了灯。
黑暗像潮水涌来，瞬间吞没他的轮廓，却让他的存在感更加庞大，充斥着整个房间。
我听见他的呼吸，平稳，绵长，像锚，固执地想固定我这艘正在雾中缓慢解体的小船。
我的肋骨深处，那根被他无形征用的骨头，开始传来隐秘的痛楚。
不是伤口，是更深处。
仿佛他真的曾折断它，磨成桨，只为划向我这片连自己都厌弃的、虚无的海。
绷带下的伤口开始突突地跳，节奏紊乱。
那是我的生命，还是他植入的指令在调试频率？
我闭上眼，在彻底的黑暗里，终于允许自己承认：我憎恨这锚。
憎恨这桨。
憎恨他试图渡我的姿态。
可当想象抽离这一切——
没有他的询问，没有他悬停的手，没有这令人窒息的、温暖的黑暗……
那片迷雾，竟变得比死亡更加荒凉。
于是，我僵着身体，躺在由他看护的夜里，让那根肋骨的钝痛，成为我与这荒谬世界之间，唯一真实的链接。
【63】
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