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他给了对方名字,给了对方身份,给了对方活下去的理由,像雕塑家对着粗糙的石块,一点一点,凿出五官,雕出轮廓,打磨光滑,直到它变成一件完美的、符合自己期望的作品。
但他也心痛于对方学成的决绝。
那种近乎冷酷的、像切断电源一样的决绝,没有犹豫,没有留恋,甚至没有一句告别,就像随手关上一扇门,然后转身离开,把所有的过往都锁在门后,连钥匙都扔进河里,沉入水底,再也不回头。
阿尔蒂尔闭上眼睛,试图驱散那些画面,但【兰波】的声音又闯了进来,像幽灵的回声,在脑海里盘旋不去。
“莱恩没死。
他还在,在某个地方,活着,呼吸,心跳,像正常人一样。”
“但他不是你的莱恩了。
他变成了另一个人,有了新的名字,新的身份,新的……人生。”
声音很清晰,像在宣读某种不容置疑的真理。
阿尔蒂尔想嗤笑,想反驳,想抓住那个四岁的孩子摇晃,质问对方凭什么这么说,凭什么用那种眼神看他,凭什么……给他希望。
但希望这种东西,一旦种下,就像野草,哪怕只有一点点缝隙,也会拼命扎根,发芽,生长,直到把整片心田都占满。
如果莱恩真的没有死去……
这个念头像一颗细小的火星,掉进干燥的草原,瞬间点燃了一大片,火焰噼啪作响,烧得他胸口发烫,喉咙发干。
人类存在灵魂吗?阿尔蒂尔就是与尸体打交道的人。
他用【彩画集】读取过无数具尸体,那些冰冷的、僵硬的、已经开始腐烂的躯壳,里面残留的记忆碎片像褪色的照片,模糊,破碎,带着死亡特有的、像铁锈一样的味道。
他见过悲伤,见过愤怒,见过恐惧,见过爱,见过恨,见过所有人类能拥有的情绪,但从未见过“灵魂”
。
灵魂是什么?是那些记忆的总和吗?是那些情绪的载体吗?还是某种更抽象的、像能量一样的东西,在□□死亡后消散于虚空,像烟散于风,了无痕迹?
他不知道。
飞机开始下降,机舱里的广播响起,空姐温柔的声音提醒乘客系好安全带,调直座椅靠背,收起小桌板。
阿尔蒂尔睁开眼睛,看向窗外。
云层已经散了,底下是巴黎的轮廓,像一张摊开的灰色地图,塞纳河像一条银色的缎带,蜿蜒穿过城市,在阳光下闪闪发光。
他深吸一口气,然后缓缓吐出。
他需要一个答案。
飞机降落在戴高乐机场。
阿尔蒂尔牵着荒霸吐的手穿过拥挤的航站楼,走出机场,拦了辆出租车。
司机是个胖胖的中年男人,头发稀疏,嘴里叼着根没点燃的烟,看见荒霸吐,愣了一下,但没多问,只是报了地址后就开始絮叨巴黎的交通有多糟糕,天气有多反常,物价涨得有多快。
阿尔蒂尔没在听,他看着窗外飞速掠过的街景。
出租车停在公社总部大楼前。
阿尔蒂尔付了钱,牵着荒霸吐下车,走进大楼。
他走到电梯前,按下按钮。
电梯上升时,荒霸吐抬起头,看着他问:“我们要去哪?”
“见一个人。”
阿尔蒂尔语气平稳。
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