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冰可朝他们点点头，迈步走出小院。
冰可站在小院门口，一瞬间，仿佛被眼前的景象扼住了呼吸。
这不是她记忆中任何一座城池的模样，没有汴京的十里繁华，烟柳画桥，没有杭州的湖光山色，软语温香，甚至没有寻常北方边城的粗犷热闹，即使是影视剧里都没有这样的萧条。
这是一座被战争的巨兽反复蹂躏、榨干了最后一丝生气的废墟之城。
目光所及，断壁残垣。
许多房屋只剩下焦黑的骨架，歪斜的梁柱指向灰暗的天空，像垂死者伸出的、绝望的手臂。
侥幸未完全倒塌的，门窗也多被木板、石块堵死，缝隙里透不出半点光亮和人声，只有死寂。
街道不再是平整的砖石或夯土路面，而是布满了碎石瓦砾、丢弃的破损兵器、以及早已凝固成黑褐色的、无法分辨来源的污渍。
寒风卷起地上的尘土和枯草，打着旋儿掠过空旷的街道，发出呜咽般的声响。
几个士兵蜷缩在背风的墙角，裹着看不清颜色的、破旧单薄的棉袄，抱着长矛或刀剑，脑袋一点一点地打着瞌睡。
他们的脸被边塞的风沙和严寒刻满粗糙的纹路，嘴唇干裂发紫，手指冻得红肿甚至溃烂，放在冰冷的兵器上，毫无知觉。
一队民夫，有老有少，个个面黄肌瘦，眼神麻木，正用简陋的独轮车或干脆用肩膀，艰难地搬运着石块和粗大的圆木，往城墙方向挪动。
监工的士兵有气无力地呵斥着，皮鞭偶尔甩在地上，发出空洞的响声，更像是一种徒劳的仪式。
城墙根下，支着几口冒着稀薄热气的大铁锅。
几个衣衫褴褛、满面尘灰的妇人正机械地搅动着锅里的东西，那甚至不能称之为“粥”
，只是一锅浑浊的、几乎看不到几粒米星的汤水。
几个瘦得脱形、眼睛大得吓人的孩子蜷缩在锅边，贪婪地嗅着那一点点可怜的食物气息，吞咽口水的声音在寂静中格外清晰。
更远处，用破烂帐篷和草席勉强围出的“伤兵营”
里，压抑的呻吟和偶尔抑制不住的惨嚎断续传来，混合着浓重的血腥味和劣质伤药的刺鼻气味，弥漫在冰冷的空气中。
饥饿，寒冷，伤病，死亡，绝望。
这就是战争最真实、最赤裸的模样。
它剥去了一切文明的外衣，将人类最原始的求生欲和最底层的苦难，血淋淋地摊开在天地之间。
冰可感到一阵剧烈的反胃，她是21世纪的外科医生，见过生死，处理过创伤，但那都是在无菌、有序、充满人文关怀的现代医疗体系之下。
眼前这幅景象，是纯粹的、系统性的苦难，是生命被大规模、高效率地消耗和践踏，这冲击力，远比昨日战场上瞬间的血肉横飞更为持久和窒息。
她的目光掠过街角，一个老妇人，裹着几乎不能蔽体的破麻片，蜷缩在那里，怀里紧紧抱着一个孩子。
孩子很小，约莫只有五六岁，脸颊深深凹陷下去，面色青紫，眼睛紧闭，胸口的起伏微弱得几乎看不见。
老妇人枯槁如树枝的手，一遍又一遍，极其缓慢地抚摸着孩子的额头，干裂的嘴唇无声地翕动着，眼神空洞地望着前方，里面已经没有悲伤，没有祈求，只剩下一种万念俱灰后的麻木，她似乎已经认不出怀里的孩子是生是死，或者，她已经不在乎了。
冰可的脚步钉在了原地，心脏像被一只冰冷的手狠狠攥住，疼得她几乎无法呼吸，她颤抖着手，从羽绒服侧袋里摸出一块独立包装的巧克力，走过去，轻轻放在老妇人身边触手可及的地方。
老妇人毫无反应，她的世界，似乎已经缩小到只剩下怀里那具小小的、冰冷的身体，和那无意识重复的抚摸动作。
冰可的眼泪夺眶而出，她迅速别过脸，不敢再看，她救不了他们，她带来的那点现代药品和食物，相对于这座城池承受的苦难，不过是杯水车薪，这种无力感，像潮水般将她淹没。
她咬紧牙关，强迫自己继续向前走，每一步，都踩在历史的沉重与残酷之上，周围的目光开始聚集过来，士兵，民夫，妇人，孩子，那些目光里充满了复杂的情绪，震惊于她惊人的美貌和奇异的装扮，好奇她的身份和来历，警惕这个突然出现在危城中的陌生女子，但更多的，是一种深沉的、被苦难磨砺出的麻木。
他们看着她，就像看着一个误入地狱的、不真实的幻影，短暂地吸引了注意，却激不起更多的波澜，在这朝不保夕的绝境里，连惊讶和好奇都成了奢侈品。
冰可无视了所有目光，她的世界，此刻只通向一个方向：城门！
她的心里，只装着一个人：林溪。
那个十三岁在山林溪边濒死、被她救下的混血少年。
那个二十五岁在汴京榕树下等她、给了她在这个陌生时空第一个“家”
的暗卫首领。
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