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“闭嘴——”
“他妈妈改嫁了。
继父对他不好，不让他打篮球，把他的海报都撕了。
他现在住在学校宿舍，周末不回家。
你知道他为什么不回家吗？”
“闭嘴！”
一声闷响。
不是枪声，不是爆炸声——是□□被击中的声音。
林屿的灵视告诉他——赵明远的“场”
在一瞬间被压缩了，像一张被揉皱的纸，所有的褶皱都被压平，压成薄薄的一片。
他没有死，但他的“场”
在崩溃——归墟之力在吞噬他最后的意识。
林屿冲上了楼梯。
六楼、天台、铁门——他推开了门。
夜风扑面而来，冷得刺骨。
天台上很空旷，只有几个废弃的太阳能热水器和一堆乱七八糟的杂物。
月亮很大，银色的光照得整个天台像一张曝光过度的照片。
赵明远躺在地上，身体蜷缩着，双手抱着头。
他的“场”
已经碎得差不多了——只剩下最后一点微弱的、像烛火一样的光在风中摇曳。
他的脖子上，那圈黑色的纹路在剧烈脉动，像一条正在勒紧的蛇。
站在他旁边的，是一个男人。
他大概四十岁，中等身材，穿着一件深灰色的夹克，黑色长裤，运动鞋。
他的五官很普通——普通的眉毛、普通的眼睛、普通的鼻子、普通的嘴。
放在人群里，不会有任何人多看他一眼。
但林屿的灵视在告诉他——这个人没有“场”
。
不是李默然照片上那种被岁月磨平的淡薄，不是赵明远那种被侵蚀后的蜷缩——是真正的、纯粹的、彻底的“无”
。
像黑洞，像虚空，像一扇永远打不开的门后面，什么都没有。
他转过头，看着林屿。
那双眼睛是黑色的——不是瞳孔的颜色，是眼白、虹膜、瞳孔全部融为一体的、纯粹的黑。
像两口深不见底的井，像两块凝固的黑暗。
“林屿。”
他说，声音不再是那种冰冷的机械音，而是一种温暖的、亲切的、像长辈在叫晚辈的名字。
“终于见面了。”
“你是谁？”
“他们叫我‘烛龙’。”
他笑了一下，笑容很温和，温和得像一个普通的中年人在路上遇见邻居家的孩子，“但你可以叫我——老师。”
林屿的手指在口袋里握紧了刀柄。
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