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弹幕沉默了几秒。
“95。”
沈渡舟深吸一口气。
“我要去找他。”
“你还在养伤。”
“我要去找他。”
沈渡舟挣扎着下了床，扶着墙，一步一步走到门口。
他推开门，看到师尊站在院子里，背对着他，正在煎药。
药炉上冒着白烟，师尊的背影很瘦，像是这几天瘦了一大圈。
“师尊。”
他说。
陆衡之转过身，看到他站在门口，皱了皱眉。
“你怎么下床了？回去躺着。”
沈渡舟没有回去。
他走过去，走到师尊面前，看着师尊的脸。
师尊的脸比七天前瘦了很多，颧骨都凸出来了，眼睛下面的青黑很深，嘴唇上还有干裂的痕迹。
但他的眼睛还是灰色的，还是那么认真地看着沈渡舟。
沈渡舟伸出手，轻轻握住师尊的手。
师尊的手很凉，骨节分明，比他大一圈。
“师尊，”
他说，“我不跑了。”
陆衡之看着他们交握的手，灰色的眼瞳里有什么东西在闪动。
“你说过了。”
他说。
“这次是真的。
不跑了。
哪儿也不去了。
就在苍梧派，就在青云峰，就在你身边。”
陆衡之沉默了很长时间。
然后他反手握住了沈渡舟的手，握得很紧。
“好。”
他说。
只有一个字。
但沈渡舟听出了那个字里面所有的东西——八百年等待的重量，七天寻找的绝望，以及失而复得的庆幸。
“师尊，”
沈渡舟说，“你的手好凉。”
“嗯。”
“我给你暖暖。”
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