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他听着那句话的尾音一点一点地消散在屋子的角落里，像烟，抓不住。
他笑了一下。
那个笑容很淡，淡得几乎看不出来。
没有从容，没有演技，只有一种很安静的、很轻的东西。
像深秋的第一场霜，落在枯黄的草叶上，太阳一出来就化了，连痕迹都不会留下。
他伸出手，拿起碟子里最后一块黑蜜栗子糕，放进嘴里。
糕体已经有些干了，边角微微发硬，但黑蜜的甜味还在。
他嚼了两口，慢慢地咽下去。
甜的。
他端起那凉透的橘皮茶，喝了一口。
茶是苦的，橘皮的清苦在舌根上久久不散，像是要把什么味道压下去，又像是要把什么味道引出来。
甜的和苦的混在一起，分不清哪个更多。
他把杯子放下，站起来，走到灶台边，把杯里的残茶倒掉，用清水冲洗干净，倒扣在架子上。
动作很慢，很轻，像是在做一件需要很多力气的事。
然后他走回桌边，把碟子里剩下的糕点碎屑拢到一起，用油纸包好，扔掉。
纸页上那些密密麻麻的名字和日期还在，朱笔圈出来的批注还在，线连着线织成的网还在。
他看了一眼最底下那张纸——被折进折缝里的那个“都”
字，墨痕已经洇开了，变成一个模糊的圆，像一只闭上的眼睛。
他把那张纸翻过去，背面朝上。
窗外有风吹过，把屋檐下的风铃吹得轻轻响了几声。
叮铃，叮铃，像是在叫一个人的名字。
论站在窗前，看着巷口的方向。
那里的月光从云层的缝隙里漏下来，薄薄的，凉凉的，照在青石板路上，像铺了一层霜。
巷口那棵树光秃秃的，枝丫伸向天空，像一双枯瘦的手。
枯叶被风卷起来，在地上打着旋儿，发出细碎的声响，像是这个季节最后的叹息。
他伸出手，指尖碰了碰窗纸。
冷的。
那层薄薄的纸隔不住什么——隔不住风，隔不住霜，隔不住秋天一天深似一天的寒意。
他把窗户关上，插好插销。
灯火在桌上跳了跳，像是要灭了，又稳住了。
火苗比方才矮了一些，灯油也快燃尽了，灯芯上结了一小朵黑痂。
论拿起剪刀，把灯芯剪去一截，火光亮了一下，又暗下去，恢复成原来那样不紧不慢的、温吞吞的光。
论在桌边坐下来，重新铺了一张纸，蘸了墨，开始写字。
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